| LES CHOSES |
| L'HABITUDE |
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Et leurs yeux pleureront tout seuls…
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Un soir triste me prend après les jours de flamme |
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Dans son repos dormant ; |
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Mes souvenirs sont seuls, ils ont perdu leur âme |
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Et vont tout doucement. |
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Maintenant tout est mort dans ma morne vieillesse |
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Et sur mon front pâli, |
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Où le bonheur paisible a jeté sa tristesse, |
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A jeté son oubli. |
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Le temps lava mon âme aux sanctuaires d'ombres, |
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Le temps, calme reflux, |
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Et je marche guidé par de douces mains sombres, |
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Que je ne connais plus. |
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Comme un fleuve tranquille et pâle dans ses rives |
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Sous le deuil des rameaux, |
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Ma voix sans souvenir a des formes plaintives |
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Qui pleurent sur les mots. |
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Je laisse sans penser rêver ma vue errante, |
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Aux horizons voilés, |
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Et je porte avec moi mon âme indifférente |
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Et mes yeux désolés. |
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Je m'en vais dans le bois parmi la nuit pensive, |
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La nuit, parmi la paix, |
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Avec ma marche lente et mon âme attentive, |
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Comme si j'écoutais. |
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Et tout seul, sans un mot, parmi les sentiers vides |
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Des sous-bois où j'allais, |
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Pendant quelques instants j'aurai les mains timides |
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Comme si tu tremblais. |
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La nuit, quand le sommeil tombe des hautes branches |
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Comme une mort d'espoirs, |
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J'irai voir l'azur calme et les étoiles blanches |
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Parmi les rameaux noirs. |
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J'irai voir, morne et doux, comme l'hiver s'effeuille, |
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Quand le vent fait gémir |
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Le bois mystérieux, le bois qui se recueille |
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Et qui va s'endormir. |
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Les hommes penseront au vieux passé qui tremble, |
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Les vieux, vagues aïeuls… |
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Avec leurs yeux vivants ils nous verront ensemble, |
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Nous qui sommes tout seuls. |
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Ils croiront que j'attends doucement que tu viennes |
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Sur la route où je viens ; |
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Ils croiront que mes mains pensent encore aux tiennes |
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Et mes regards aux tiens. |
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Ils ne comprendront pas que nos âmes sont closes |
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Aux regards du réel. |
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Ils ne savent pas bien quelle est la mort des choses |
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Qui pleurent sous le ciel. |
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Qu'il ne nous est resté que la forme sans rêve, |
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Et que l'humble décor, |
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Que nous n'avons gardé que le rêve du rêve, |
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Et que le reste dort. |
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Puisque les libertés dorment de lassitude |
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Aux cœurs vides de deuil, |
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Oh ! puissé-je garder la suprême habitude |
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De révolte et d'orgueil ! |
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Oh ! puissé-je en remplir, sourd à la voix du blâme, |
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Sourd aux cris du remords, |
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Mes deux bras qui seront la tombe de mon âme |
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Avec leurs gestes morts. |
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Redresse-toi, géant de pierre, être paisible, |
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De toute ta hauteur ; |
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Et que des cris d'orgueil dans ta tête impassible |
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Montent avec lenteur. |
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