| MESSE DU PASSÉ |
| TABLEAUX |
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Chaque parole est un sourire.
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| I |
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Au fond du vieux salon où le bal se précise, |
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Les traînes de satin, couleur de demi-jour, |
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Suivent avec lenteur la musique indécise. |
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Au fond du vieux salon, au fond de tant de jours, |
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| 5 |
Sur les danseurs errants et les formes assises, |
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Tous les reflets du ciel habillent les atours. |
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L'aile des éventails est prise, et tremble, lasse. |
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Un doux soleil fleurit, captif jusqu'au matin. |
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La danse éparpillée affronte en vain l'espace, |
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Elle obéit sans cesse, et retombe sans fin. |
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Toute la vie enclose entre les feux des glaces |
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Voudrait s'enfuir, et reste là, comme un jardin. |
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| II |
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J'ouvre les yeux, lassé par la très longue veille ; |
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C'est la chambre dolente et l'ombre dans le coin, |
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| 15 |
Et la voix de l'horloge à voix toujours pareille. |
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La fenêtre confuse éclaire par un joint |
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D'une mince lueur le plafond qui sommeille ; |
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Dans la rue, une voix se lamente très loin. |
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La paix des grands rideaux où l'âme tiède est prise |
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Garde ses longs plis morts sur mon repos très lourd, |
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Et mon demi-sommeil rêve dans l'heure grise… |
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J'entends des bruits craintifs dans la maison, autour |
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Elle approche à pas doux pour n'être pas surprise, |
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Et par la porte blanche elle entre avec le jour. |
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| III |
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Aux sentiers où je vais mon pas triste résonne. |
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Nous nous sommes quittés ; il fait froid, il a plu ; |
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Je viens dans le grand parc où ne vient plus personne… |
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Nous nous sommes quittés, puisque tu l'as voulu. |
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Ô pauvre cœur désert où trop de vent frissonne, |
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Ô pauvre cœur creusé de l'automne, salut ! |
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Le silence et l'absence ouvrent la forêt nue, |
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La feuilles gît, légère et lourde, en désarroi, |
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Je pense aux chemins clairs où ta grâce est venue ! |
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Et le ciel s'assombrit lentement, il fait froid, |
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Mon âme douloureuse erre dans l'avenue |
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Et la grande nature est plus triste que moi. |
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| IV |
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Au bord de la fontaine où je vais à pas lents, |
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La statue, au milieu de la pénombre, écoute |
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Le murmure de l'eau qui baigne ses pieds blancs |
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Et l'on perçoit au loin sous l'ombre de la voûte |
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Et le deuil transpercé des grands rameaux dolents |
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La fontaine qui tremble et pleure goutte à goutte. |
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Oh ! tout est plein ici des pudeurs de l'adieu. |
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Un frisson morne court dans la forêt pâlie… |
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On croit voir en la nuit comme en un jour plus bleu, |
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La sainte qui venait, si triste et si jolie |
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Vers la clairière astrale où tout veillait un peu, |
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Avec son luxe d'ombre et de mélancolie… |
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