| LE SOIR EN FÊTE |
| APOTHÉOSE |
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Mes yeux, lassés du jour qui ment, |
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Ô ma sainte, seule en novembre, |
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Vous cherchent adorablement |
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Dans la prière de la chambre… |
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Je m'arrête au seuil sans couleur. |
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Le grand déluge vous abîme, |
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Et dans quelque coin de douleur, |
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Vous écoutez, travail sublime. |
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Grise dans le soir en suspens, |
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Et profonde des jours sans nombre, |
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Votre front s'incline et s'épand, |
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Dans un cantique de pénombre. |
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Peu à peu mes regards du jour |
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S'habituent à votre tendresse… |
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Je comprends l'indistinct amour, |
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Et le mystère de caresse. |
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Sur la tempe un doigt s'attendrit, |
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Comme un saint et souffrant office ; |
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La joue un peu creuse sourit |
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D'un sourire de sacrifice… |
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Votre cou noyé, frêle à voir, |
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Vous soutient de douce épouvante |
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Perdue en musique du soir, |
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Infinie, à peine vivante… |
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Je vois votre cœur rayonnant, |
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Dans la candeur crépusculaire. |
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Je vois, docile, maintenant, |
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Que votre grand cœur vous éclaire… |
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À force de tranquillité, |
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Vous brillez comme auprès d'un cierge, |
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Dans le soir de réalité |
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Où vous êtes un peu la Vierge. |
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La nuit tombe avec ses rayons |
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Et sanctifie en paix immense |
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La gloire dont nous défaillons, |
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À genoux au cœur du silence. |
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