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Voilà deux mois— le jour où Dieu dans le malheur, |
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Plongeait la France avant l'honneur qu'il lui ménage — |
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Un second fils naquit à ce pauvre ménage. |
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La mère le voulut nourrir comme l'aîné ; |
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Loin de Paris peut-être elle l'eût emmené, |
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Mais le mari restait, et, noblement jalouse, |
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La mère ne pouvait faire tort à l'épouse ; |
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Elle resta. Ce sont ces humbles dévouements |
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Qui plaident dans le ciel aux jours des châtiments, |
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Puisse donc la justice ou le courroux céleste |
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Épargner ces cœurs bons et ce logis modeste, |
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Car dans un temps d'ivresse, avant ce temps de deuil, |
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Ce n'est que pour souffrir qu'ils ont connu l'orgueil ! |
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D'abord tout alla bien, rien ne manquait encore : |
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Le sacrifice même a sa charmante aurore ! |
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Ils avaient de côté, pour quelque cas urgent, |
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Mis un coupon de rente et même un peu d'argent. |
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On put donner d'abord à la jeune nourrice |
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La viande des bons jours saine et réparatrice ; |
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Mais bientôt tout devint rare, ou du moins plus cher. |
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Le nouvel ange avait un appétit d'enfer ; |
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Bismark y comptait bien ! — Quelle angoisse nouvelle ! |
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Sous quels aspects la chasse aux vivres se révèle ! |
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L'épicier — puisqu'il faut l'appeler par son nom — |
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Comme un chef de bureau se gonfle en disant : Non ! |
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Le laitier disparaît dans un savant mystère, |
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Et messieurs les bouchers prennent un air austère ! |
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Et la mère, craignant son lait plus échauffant, |
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D'un regard anxieux contemple son enfant ; |
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Le lait pur fait l'enfant comme la sève l'arbre : |
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Qu'a-t-il donc le petit ? son visage se marbre. |
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Non, ce n'est rien. Et puis, c'est le mari qui part, |
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Brave, mais délicat, pour les nuits du rempart ; |
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Il est là-bas, glacé sous la pluie et la neige. |
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Sous les bombes, hélas ! sans que rien le protège ; |
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Elle croit distinguer, qu'elle se trompe ou non, |
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Quand c'est la mitrailleuse et quand c'est le canon ! |
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— Et l'enfant qui se plaint ! Fiévreuse, elle l'apaise ; |
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Mais sa fièvre serait au nouveau-né mauvaise, |
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Il faut qu'elle se calme et que sans un frisson |
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Elle entende ce bruit terrible à l'horizon ! |
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Maudissez-les, mon Dieu ! pour tant d'heures amères, |
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Tous ces hommes par qui pleurent toutes les mères ! |
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— L'enfant dort cette fois ; la mère près de lui |
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Se penche, rassurée au moins pour aujourd'hui ; |
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C'est ainsi chaque soir. Mais, dans sa longue transe, |
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Elle songe à son fils sans oublier la France, |
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Car elle est patriote et fille de Paris ; |
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Même dans ses douleurs dont le ciel sait le prix, |
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Elle ne voudrait pas le salut par la honte, |
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Et quand vient l'heure lente où le sommeil la dompte ; |
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Sentant ses yeux se clore, elle murmure avant : |
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Mon Dieu, sauvez la France et sauvez mon enfant ! |
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