| LE FRANC-TIREUR |
| LXXXVII |
| NOTRE FRITZ |
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J'avais épargné celui-là ; |
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Je croyais que le fils, écœuré du carnage, |
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Reniait son père Attila, |
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Et que nos mœurs avaient adouci ce sauvage. |
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Erreur ! Celle qui l'enfanta |
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L'a formé digne d'elle et digne de son père ; |
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On sait que la douce Augusta |
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Fit tuer l'autre jour un homme, en son repaire, |
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Pour avoir, d'un ton hasardeux |
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Et dans l'emportement d'une aveugle tendresse, |
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Reproché ses fils morts tous deux |
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A l'impassible cœur de sa reine et maîtresse ! |
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Le bon Fritz emboîte le pas ; |
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Il fusille les gens qui se risquent à dire : |
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« Notre Fritz ! »… Notre Fritz n'est pas |
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D'humeur à plaisanter, et leur apprend à rire ! |
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Il a de plus un bon ami, |
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Bull-dog intelligent, dont les crocs se font fête |
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De nous dévorer à demi ; |
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En revanche sans doute on doit flatter la bête ; |
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(C'est du chien que je parle.) — Bref, |
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Devant le sang versé pas un d'eux ne recule. |
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Fritz est féroce de son chef ; |
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Jusqu'ici notre Fritz n'était que ridicule ! |
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Janvier 1871.
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