| LE FRANC-TIREUR |
| LXXXII |
| LES CHÂTIMENTS |
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Au spectacle imposant des Alpes grandioses |
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Que la neige couronne ou de lys ou de roses. |
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Dans un riant émoi, |
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Des rives de Lucerne aux pentes du Salève, |
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Emportant notre amour, emportant notre rêve, |
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Nous allions, elle et moi. |
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L'esprit n'abdique pas, même où le cœur est maître. |
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Une œuvre de génie alors venait de naître ; |
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De ses rayonnements |
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Elle éclairait l'exil, elle embrasait l'empire ! |
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Enivré de la muse, enivré du sourire, |
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Je lus les Châtiments. |
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O livre qui vengeas la conscience humaine, |
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Qui du juste et du vrai reconquis le domaine. |
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Verbe réparateur ! |
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Quand ton aile de flamme eut effleuré ma tête, |
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Tu sais si j'oubliai pour l’œuvre du poète |
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L’œuvre du créateur ! |
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C'est qu'en toi s'incarna l'honneur de la patrie |
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C'est que, pour réveiller une race flétrie, |
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Tu devanças le temps ; |
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C'est que tu fus aussi le cri de l'espérance, |
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L'arrêt d'une justice à venir… et la France |
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En a vécu vingt ans ! — |
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Elle, pourtant, les yeux attirés par les cîmes, |
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Contemplait en rêvant ces merveilles sublimes, |
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Le Righi, la Yung-Frau, |
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Et, jalouse d'avoir les muses pour compagnes, |
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Me disait doucement : « Regarde ces montagnes ! » — |
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Je regardais plus haut ! |
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Je regardais plus haut que la terre où nous sommes, |
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Plus haut que les sommets qui dominent les hommes, |
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Montagne ou royauté ; |
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Plus haut !… vers ce foyer de lumière infinie |
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Où, de sa voix divine inspirant le génie, |
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Plane la vérité ! |
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O jours évanouis ! ô rapide voyage, |
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Dont je revois encor passer la douce image |
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En mon esprit songeur ; |
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Où mon cœur fut heureux, où ma foi fut armée, |
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Où j'eus pour compagnons la femme bien-aimée |
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Et le livre vengeur !… |
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Le livre et l'homme étaient proscrits : l'empire tombe ; |
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Le livre servira d'épitaphe à sa tombe, |
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b'ans le calomnier ; |
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L'homme, — ce grand exemple encourage et console, |
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Spectre des faux serments, a tenu sa parole, |
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Et rentre le dernier ! |
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Les voilà donc tous deux ! il est une justice !… |
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Résonne librement, que ta voix retentisse. |
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Lyre aux cordes d'airain ! |
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Tes chants de désespoir deviennent chants de fête ! |
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Tes arrêts, accomplis comme ceux du prophète, |
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Traverseront le Rhin ! |
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César les entendra, dans sa stupeur profonde. |
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Non plus comme un écho parti du sein de l'onde, |
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Porté par les hasards, |
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Mais comme la clameur, sourde, immense, croissante, |
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Que pousse un peuple entier, cette mer rugissante |
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Où sombrent les Césars ! |
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Viens, ô livre imprégné de toutes les vaillances ! |
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Viens, et reproche-moi mes propres défaillances, |
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Quand, docile à mon sort, |
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Sur le fait accompli j'endormais mon courage, |
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Et, de la liberté contemplant le naufrage, |
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Me reposais au port ! |
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Ah ! je ne savais pas, lorsque ma jeune lyre |
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Du poète divin obtenait un sourire, |
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Que par lui ranimé, |
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L'homme un jour l'aimerait pour ses haines amères, |
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Comme, pour ses chansons, où bat le cœur des mères, |
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L'enfant l'avait aimé ! |
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Le rayon qui descend du ciel n'a pas mémoire |
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Du brin d'herbe sur qui, du milieu de sa gloire, |
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Un moment il a lui ! |
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Mais, dans la solitude et l'ombre, le brin d'herbe |
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Se souvient fièrement de ce rayon superbe |
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Qui se posa sur lui ! |
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Décembre 1870.
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