| LE FRANC-TIREUR |
| LXXV |
| LANGLE |
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Je ne l'ai pas connu ; mais un instinct secret |
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Arrête sur ce nom mon vers et ma pensée ; |
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Je devine, au contact de cette main glacée, |
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Que je l'aurais aimé ; je crois qu'il m'aimerait. |
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L'avenir souriait à ses jeunes années ; |
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Entraîné par l'ardeur de ses premiers travaux, |
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Son regard embrassait les horizons nouveaux |
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Où la France eût bientôt conduit ses destinées. |
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L'écrivain, le savant fit place à l'officier, |
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La toque du docteur au képi du mobile ; |
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Était-ce un devoir ? non ; son corps était débile ; |
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Mais il en fit un droit ; son âme était d'acier. |
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Ses compagnons, parfois, l'ont vu trembler la fièvre. |
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Nature délicate et frêle, sa pâleur |
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Témoignait seulement d'une intense douleur, |
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Sans qu'un gémissement s'échappât de sa lèvre. |
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Conterai-je un détail vulgaire ?… Le canon |
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Mitraillait nos soldats. Calme, on le vit sourire, |
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Offrir à son voisin un cigare, et lui dire, |
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En allumant le sien : « L'achèverai-je ?… » – Non ! |
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Un obus à ses pieds apporta la réplique ; |
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Les éclats dispersés déchirèrent ses flancs ; |
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Le sol se déroba sous ses pas chancelants ; |
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Il mourut en criant : « Vive la République ! » |
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Ainsi son dernier cri témoigna de sa foi. |
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Pour briser cette noble et pure intelligence, |
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Pour étouffer sa flamme, il suffit, — ô vengeance ! — |
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D'un obus idiot au service d'un Roi !… |
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Et vers vous ma pensée inquiète s'envole, |
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O mes amis, honneur des lettres et des arts ! |
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Vous qu'un destin aveugle, en ses tristes hasards, |
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Peut frapper d'un boulet ou d'une balle folle ! |
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O culte de la force, où la raison périt ! |
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Un Prussien, (autant dire une bête de somme), |
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Tûra l’œuvre ébauchée en assassinant l'homme ; |
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La matière stupide écrasera l'esprit ! |
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Dieu juste ! Dieu clément ! détourne un tel présage ! |
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Pour mes amis vivants cet héroïque effort |
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Me fait peur dans l'ami que me donne la mort ; |
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Et, malgré moi, des pleurs inondent mon visage ! |
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Oui, tour à tour des pleurs d'angoisse ou de fureur ! |
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Je contemple ce roi, grotesque, épouvantable. |
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Et je pense qu'on va ramasser sous la table |
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Cet ivrogne dévôt pour faire un empereur ! |
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Vers toi, pauvre martyr, revient alors mon âme, |
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Et, pareil à l'avare amoureux de son or, |
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Je songe à ce qu'il faut sacrifier encor |
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De héros comme toi pour écraser l'infâme ! |
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Le crime, tôt ou tard, atteindra son auteur ! |
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S'il échappe à nos coups, c'est que Dieu, qu'il blasphême, |
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Dans le sombre avenir, se réserve à lui-même' |
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Le droit d'exterminer cet exterminateur ! |
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Décembre 1870.
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