LE FRANC-TIREUR |
LXVII |
LA SAINTE-VEHME |
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L'assassinat ?… jamais ! — Comme la Sainte-Vehme, |
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Des tribunaux secrets, enflammant les esprits, |
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Sur Guillaume et Bismark ont jeté l'anathême, |
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Et mis leur tête à prix. |
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Non !… L'honneur sans souillure est à la France altière |
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Ce qu'est la neige vierge à d'orgueilleux sommets ; |
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Son bras, quand il le faut, tue en pleine lumière, |
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Mais dans l'ombre, jamais ! |
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Qu'importent les forfaits d'une race ennemie ? |
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Faut-il par le poison punir l'empoisonneur ? |
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On ne mesure pas la peine à l'infamie, |
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Mais à son propre honneur ! |
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N'oublions pas, surtout, que l'argent prostitue |
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Ce qu'il paye, et flétrit encore un tel dessein ; |
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Pour sauver la patrie on se dévoue, on tue !… |
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L'argent fait l'assassin. |
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Qu'un soldat les ajuste et les frappe à la tête, |
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Dans quelque coup de main servi par le hasard, |
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Et ce jour-là sera pour nous un jour de fête ; |
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Mais à bas le poignard ! |
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Ces procédés fâcheux conviennent à la Prusse ; |
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Ils souilleraient la France en y trouvant accès. |
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Pour y donner ma voix, il faudrait que je fusse |
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Prussien et non Français ! |
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Décembre 1870.
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