| LE FRANC-TIREUR |
| LXIII |
| LES PRISONNIERS |
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Chaque jour nous apporte une stupeur nouvelle ; |
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Un nouvel attentat chaque jour se révèle ! |
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Les prisonniers français, mornes, désespérés. |
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Par la faim, par le froid lentement torturés, |
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Succombent dans la nuit silencieuse et sombre. |
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Où le crime se cache et s'enveloppe d'ombre ! |
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Ce n'est pas la prison, l'exil, le château-fort ; |
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C'est le marais impur, l'assassinat, la mort ! |
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Va ! comble tes forfaits, à nation barbare ! |
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Les peuples indignés te citent à leur barre ; |
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L'heure de la justice, à la tin, sonnera ; |
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Les morts se lèveront, le bourreau pâlira ! |
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Tu fais sonner bien haut ce que chaque victoire |
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Te donne de captifs !… La France veut t'en croire |
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Ces prisonniers, un jour, nous les échangerons ; |
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Tu nous a dit leur nombre, et nous les compterons ! |
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Décembre 1870.
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