| LE FRANC-TIREUR |
| LXII |
| LA NEIGE |
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La neige, par le vent poussée, |
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Tombe du ciel voilé de deuil, |
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Et couvre la terre glacée |
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D'un funèbre et vaste linceul ! |
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Quelle tâche effrayante et sombre |
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Cette nuit va-t elle accomplir ? |
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Pauvres morts, la neige, dans l'ombre, |
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Vient-elle vous ensevelir ? |
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Ah ! nos soldats luttent encore ! |
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L'impitoyable Mort les suit ! |
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Et chaque jour qui vient d'éclore |
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Prépare sa tâche à la nuit ! |
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J'entrevois, comme dans un rêve, |
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Sous un suaire encor sanglant, |
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Ces plaines où parfois s'élève |
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Un léger monticule blanc ! |
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Ce sont les morts que ces batailles |
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Jettent en pâture aux canons ! |
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Le ciel leur fait des funérailles, |
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Et le vent murmure leurs noms ! |
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Ils ne souffrent plus ; ils sommeillent |
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Mais ceux qui pour la même foi |
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Souffrent encore, ceux qui veillent, |
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O France, et combattent pour toi ?… |
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Oh ! ces longues nuits, cette neige. |
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Ce sol détrempé par les eaux, |
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Ce froid dont rien ne les protège, |
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Et qui les glace jusqu'aux os ! |
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Torture lente, opiniâtre, |
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Où le plus courageux faiblit !… |
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Y songez-vous, auprès de l'âtre, |
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Dans la chaleur de votre lit ? |
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Vous qui n'aurez de la victoire |
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Que les fruits glorieux et doux, |
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Qui, loin des rives de la Loire, |
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Vivez en paix… y songez-vous ?… |
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Ah ! songez à l'âpre souffrance |
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De ce» corps à peine couverts ; |
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Que ceux qui défendent la France |
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Soient au moins sauvés des hivers ! |
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Songez à ces nuits de décembre, |
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Aux frissonnements du matin. |
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Quand le froid raidit chaque membre. |
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Quand gronde le canon lointain ! |
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N'attendez pas, pitiés stériles, |
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De lamentables lendemains ; |
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Regardez soldats et mobiles, |
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Et l'or va fondre dans vos mains ! |
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Si vous espérez dans leurs armes. |
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Qu'en vous ils puissent espérer ; |
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Suffit-il de verser des larmes. |
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Quand c'est de l'or qu'il faut pleurer ? |
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Hélas ! c'est assez des blessures, |
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Sans le froid qui glace les cœurs ; |
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Préservez-les de ses morsures, |
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Si vous voulez qu'ils soient vainqueurs ! |
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Couvrez, car cette heure est suprême |
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Leur misère et leur nudité |
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Du manteau béni par Dieu même, |
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Celui de la fraternité ! |
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En sanglots que vos cœurs éclatent ! |
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Donnez toujours ; donnez encor ; |
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C'est avec le fer qu'ils combattent ; |
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Vous devez combattre avec l'or !… |
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Oh ! l'épouvantable pensée, |
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Quand un spectre livide et bleu |
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De sa main encore gercée, |
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Vous accusera devant Dieu ! |
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J'entends sa parole fatale ; |
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C'est vous qu'il désigne du doigt : |
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Dieu dit : Es-tu mort d'une balle ? — |
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Il répond : Je suis mort de froid ! |
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Décembre 1870.
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