LE FRANC-TIREUR |
LI |
LA CROIX MORTE |
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On vous fête, on vous acclame, |
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Soldats de la liberté ; |
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Vos cœurs, que l'honneur enflamme, |
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Rêvent d'immortalité ! |
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Les croix, glorieux insignes, |
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Récompensent les efforts |
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Des plus vaillants, des plus dignes… |
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Mais que fait-on pour les morts ? |
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Dès longtemps cette pensée |
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A tourmenté mon esprit ; |
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Avec leur cendre glacée |
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Est-ce donc que tout périt ? |
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On jette une grande phrase |
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Au héros enseveli ; |
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Puis le silence l'écrase |
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Dans l'abandon et l'oubli ! |
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La France, quand elle honore |
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Les plus illustres des siens, |
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Semble pratiquer encore |
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Le Vae victis des anciens ! |
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Ses enfants courent aux armes |
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Sans regrets ni repentirs… |
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Pourquoi donc borner aux larmes, |
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Ce qu'on doit à ces martyrs ? |
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Faites cette part suprême |
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De victoire et de bonheur : |
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Si leur vertu fut la même, |
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Ils ont droit au même honneur ! |
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Croyez-vous l'âme immortelle, |
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Ou perdue aux quatre vents ? |
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Vivante ?… alors que n'a-t-elle |
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Le partage des vivants ? |
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Cette croix dont les poitrines |
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Se parent avec orgueil |
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Aura des clartés divines |
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Pour les ombres du cercueil ! |
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C'est un souci qui me navre, |
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Et dont j'ai le cœur troublé, |
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Que ce malheureux cadavre |
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Ne puisse être consolé ! |
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Qu'il n'ait, ô douleur amère ! |
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Pour couronner son destin, |
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Que les larmes d'une mère, |
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Dans un village lointain !… — |
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Il appartient à la France, |
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Qui ne désespère pas, |
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De donner cette espérance |
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Aux angoisses du trépas ! |
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Je demande la croix morte |
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Pour les preux qui tomberont ; |
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Ils ne sont plus là !… qu'importe ? |
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Leurs mères la garderont ! |
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Novembre 1870.
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