| LE FRANC-TIREUR |
| XLIX |
| LES PIGEONS |
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Messagers de la France, |
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Allez, blancs voyageurs, |
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Et de la délivrance |
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Annoncez l'espérance ! |
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Promettez des vengeurs ! |
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Ranimez les courages ! |
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Volez, fendez les airs, |
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A l'abri des naufrages, |
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Par de là les orages, |
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Au-dessus des éclairs ! |
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En vain l'oiseau de proie |
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D'un œil perçant vous suit ; |
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Que votre aile avec joie |
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Dans les cieux se déploie… |
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C'est Dieu qui vous conduit ! |
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Bravez les balles vaines ; |
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Suivez votre souci ; |
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Passez les monts, les plaines |
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Allez où sont vos peines… |
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Et les nôtres aussi ! |
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Volez, oiseaux fidèles, |
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Seuls amis des Français ! |
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Vous portez sous vos ailes |
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Les premières nouvelles |
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De nos premiers succès ! |
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Far vous la France crie : |
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« Ma racé de vainqueurs |
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» N'est pas encor tarie !… » |
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Vous portez la patrie ! |
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Vous rapprochez les cœurs ! |
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La colère divine, |
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Un jour, nous dévolut |
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L'aigle, Dieu d'origine ; |
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Il fut notre ruine ; |
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Soyez notre salut ! |
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En vous hâtant vers celle |
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Qui reste au pigeonnier, |
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Vous croyez que c'est elle |
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Qui pleure et vous appelle ?… |
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Non ! c'est un peuple entier ! |
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Tout un peuple en alarmes, |
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Qui vous guette au réveil ! |
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Faites, à ce bruit d'armes, |
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Luire à travers ses larmes |
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Un rayon de soleil ! — |
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« C'est un ramier !… » va croire, |
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En le suivant des yeux, |
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Un nocher de la Loire ; |
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Non ! c'est une victoire |
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Qui passe dans les cieux ! |
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Novembre 1870.
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