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De sorte, ami Bismark, et toi, prince invincible, |
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Que vous croyez tous deux cette chose possible ? |
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Que vous imaginez simplement, bonnement, |
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Qu'on peut naître Français et mourir Allemand ?… |
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Eh bien, je vous le dis, quittez cette espérance. |
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Non ! l'on n'a pas vécu des gloires de la France, |
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On ne fut pas le glaive et le verbe enflammé |
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Qui jadis ont soumis le monde et l'ont charmé : |
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On n'a pas, comme un phare, illuminé la terre |
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Du cœur de Poquelin, du cerveau de Voltaire ; |
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On ne s'appelle pas la grande nation. |
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L'honneur, la liberté, la révolution, |
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Pour descendre jamais à ce dessin grotesque |
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De parler un français entaché de tudesque, |
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Et de courber l'échine en serviteur tremblant |
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Sous la brutalité d'un burgrave insolent ! |
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On n'est pas le pays qui porta dans son âme, |
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Même jusqu'à l'excès, le culte de la femme, |
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Pour former, (si vos rois doivent en être crus), |
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De maussades amants et des maris bourrus ! |
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(Sans vouloir à ces traits ajouter quelque chose, |
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Des soupirs allemands je me tais, et pour cause !) |
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On n'a pas de Vatel allumé les fourneaux |
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Pour manger avec vous des harengs aux pruneaux ! |
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On ne craint pas vos choux plus que vos docteurs même |
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Pour fumer, ô terreur ! des cigares de Brême, |
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En écoutant un Strauss philosophe et braillard ! |
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On n'est pas le soleil pour devenir brouillard !… |
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Non, Bismark ! non, Guillaume !… Et d'un mot je résume |
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Toutes ces vérités qui courent sous ma plume, |
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On n'a pas une voix, fût-elle ivre de gin, |
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Une âme, un cœur français, pour vous dire : Ich danke ihnen1
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