| LE FRANC-TIREUR |
| III |
| LEIPSIG |
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Devers l'interminable plaine |
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Où l'on voit un lourd paysan |
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Dans une pipe en porcelaine |
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Fumer un tabac malfaisant, |
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Où, jetant l'insulte à nos gloires, |
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Tout un peuple à larges mâchoires |
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Nous poursuit d'un orgueil jaloux, |
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Un fourra brutal et sauvage, |
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Un cri de menace ou de rage |
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N'est-il pas venu jusqu'à nous ? |
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C'est l'Allemagne, ivre de bière, |
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Hurlant comme un dogue irrité ; |
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Le bourgeois brandit sa rapière, |
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Les Philistins sont en gaîté. |
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On veut que la France regarde ; |
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Le mâtin hargneux se hasarde |
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Autour du lion souverain ; |
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Pour ennoblir cette goguette, |
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On fait résonner la trompette, |
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Et l'on illumine le Rhin ! |
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A quel propos tout ce vacarme ? |
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Pourquoi ces bruits guerriers dans l'air |
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Le clairon sonne-t-il l'alarme ? |
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Acclame-t-on Goethe ou Schiller ? |
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Non ! Comme un antiquaire avare, |
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Se targuant de quelque objet rare, |
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A ses rivaux croit faire affront, |
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L'Allemagne entière célèbre, |
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O Leipsig, la date funèbre |
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Inscrite par nous à ton front !… |
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Certes, un tel sang vaut des fêtes, |
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Et ce triomphe de hasard |
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Peut à bon droit tourner les têtes |
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Qu'épouvantait notre étendard ; |
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Pourtant, ô race généreuse, |
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Avant cette revanche heureuse |
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Que la fortune vous donna. |
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Vous l'avez oublié sans doute, |
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Nous avions laissé sur la route |
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Wagram, Austerlitz, Iéna ! |
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Si, comme vous, de notre histoire |
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Nous voulions remonter le cours, |
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Et marquer de chaque victoire |
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Le jour fameux parmi les jours, |
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Où trouver assez de trophées, |
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Assez de fleurs, assez d'Orphées, |
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O grands combats, pour vous fêter |
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Devant l'Europe consternée, |
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A peine les jours de l'année |
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Nous suffiraient à les compter ! |
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Je sais qu'il est de fortes têtes |
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Décriant partout leur pays, |
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A nous condamner toujours prêtes, |
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Quand le destin nous a trahis ; |
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Qui laissent aux esprits vulgaires |
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Ces vanités des vieilles guerres |
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Dont les sages font le procès ; |
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Je brave leurs doctrines vaines, |
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Et le sang qui coule en mes veines |
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Jaillit d'un cœur toujours français. |
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Je n'ai pas cette grandeur d'âme, |
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Quand le canon a retenti, |
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De tourner de l'éloge au blâme, |
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Selon la couleur du parti ; |
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Ma foi demeure inaltérée |
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Dans cette bannière sacrée |
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Qui n'est pour eux qu'un oripeau ; |
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Et, saisi d'un transport de rage, |
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Je sens que c'est moi qu'on outrage, |
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Quand on outrage mon' drapeau !… |
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Mais la France, ailleurs attentive, |
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Poursuit son œuvre avec fierté ; |
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Un autre spectacle captive |
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Cette sœur de l'humanité : |
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Tandis que l'Europe s'effare, |
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Elle applaudit à ce Lazare |
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Que la mort avait engourdi… |
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Et de loin contemple l'aurore |
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De ce soleil qui vient d'éclore |
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Et déjà touche à son midi ! |
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Car ce sont ta de ses conquêtes ; |
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Sa gloire est pure et sans remords ; |
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Elle n'évoque les tempêtes |
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Que pour rendre la vie aux morts ; |
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Loin de le traîner sur la claie, |
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Elle-même guérit la plaie |
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Du malheureux qu'elle a blessé ; |
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Elle ne souille pas ses armes, |
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Et n'insulte jamais aux larmes, |
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Que peut coûter le sang versé ! |
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Quand un peuple jusqu'en son aire |
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Provoque l'aigle étincelant, |
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La France, d'un coup de tonnerre, |
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Répond parfois à l'insolent ; |
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Mais, de pitié bientôt émue, |
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Vengeant sa grandeur méconnue |
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Par un bienfait immérité, |
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Elle le prend, clémente et forte, |
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Et dans ses bras elle l'emporte, |
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Et le donne à la liberté !1
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Tel, assailli par une armée, |
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Hercule voit à son réveil |
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Fourmiller le peuple pygmée |
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Qu'avait enhardi son sommeil ; |
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Le demi-dieu se prend à rire, |
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Se lève, saisit sans rien dire |
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Princes, soldats et nation, |
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Et, rêvant à la mort d'Antée, |
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Il apporte aux pieds d'Eurysthée |
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Ce peuple en sa peau de lion ! |
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Octobre 1860.
3 septembre 1870.
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