| LE FRANC-TIREUR |
| XXXVIII |
| LE JOUR DES MORTS |
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Que vous êtes heureux sous vos tombes glacées. |
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O vous qui dans la mort oubliez les humains ! |
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Vous qui ne voyez pas ces fureurs insensées, |
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Ces misères, ces deuils préparés par nos mains, |
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Ni des gloires passées |
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Les honteux lendemains !… — |
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Pauvre cité livrée aux mains de ce vampire, |
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Tu pouvais succomber, mais en te défendant !… |
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Pour nous assassiner tout s'unit, tout conspire ; |
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La trahison s'allie au mensonge impudent ; |
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La Prusse aide à l'empire ; |
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Metz complète Sedan ! |
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J'ai vu de vieux soldats pleurer comme des femmes ! |
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A travers tes barreaux, ô tigre, tu nous mords ! |
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C'est toi qui nous flétris, c'est toi qui nous affames !… |
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Par toi les morts vont vite, et, narguant le remords, |
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Les lâchetés infâmes |
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Plus vite que les morts ! |
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Metz, une cité vierge et jusque là sacrée, |
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Jalouse de son nom, fière de sa vertu, |
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Par son défenseur même à l'ennemi livrée, |
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Voit déchirer le lin dont son corps est vêtu, |
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Et meurt déshonorée, |
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Sans avoir combattu ! |
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Ne vous semble-t-il pas d'un marchand de luxure |
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Pourvoyant le sérail d'un sultan éhonté ? |
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Il vante son esclave exempte de souillure, |
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Met à prix sa douleur avec sa nudité, |
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Et la vend chaste et pure |
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A cette impureté !… |
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Va, la honte en revient à qui te prostitue, |
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Et tu peux relever le front avec orgueil ! |
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Metz, ton peuple est plus grand sous le coup qui le tue |
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Quand, pour venger Fabert couché dans le cercueil, |
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Il voile sa statue |
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D'un long crèpe de deuil ! |
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O douleur ! on a vu tout un peuple en alarmes |
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D'un cri désespéré flétrir ce crime affreux ! |
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Les soldats consternés, muets, brisaient leurs armes, |
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Déchiraient leur drapeau, le partageaient entre eux !… |
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O morts, loin de ces larmes, |
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Que vous êtes heureux ! |
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Vous ne les voyez pas, ces hordes ennemies, |
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Fêter nos trahisons par des hurras vainqueurs ; |
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Leurs chants n'éveillent pas vos âmes endormies ; |
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Votre oreille est fermée à leurs clairons moqueurs |
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Toutes ces infamies |
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Ne troublent plus vos cœurs ! |
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Toi, mon père, en un coin de l'humble cimetière, |
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Tu m'attends, et ce jour s'écoulera sans moi ! |
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Ce jour où j'apportais quelques fleurs sur ta pierre |
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Où, dans un souvenir plein d’espoir et de foi, |
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Mon âme tout entière |
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Allait s'unir à toi ! |
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Une pieuse main ne coupera pas l'herbe |
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Qui croît sur cette terre où gît ton pauvre corps ; |
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Et peut-être un Prussien, pour en faire une gerbe |
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A son cheval fougueux qu'il traîne par le mors, |
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Foule d'un pied superbe |
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Gette tombe où tu dors !… |
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Non, vous ne dormez pas quand la France succombe, |
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Morts chéris, et ces chants envers vous sont ingrats ; |
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Votre cœur saigne encore à chaque homme qui tombe. |
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Vous versez vos pâleurs au front des scélérats, |
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Et du fond de la tombe |
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Vous nous tendez les bras ! |
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Vos forces, vos esprits, vos pitiés nous demeurent. |
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Pour nous crier : debout ! vous vous êtes levés ; |
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Je sens autour de moi vos fantômes qui pleurent ; |
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Les traîtres sont par vous maudits et réprouvés ; |
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Et ce sont eux qui meurent, |
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Et c'est vous qui vivez ! |
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2 novembre 1870.
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