| LE FRANC-TIREUR |
| II |
| TOAST1
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Tandis que, souriant aux bouteilles nouvelles, |
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Un peu de sens encor demeure en vos cervelles. |
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Et que les noirs flacons, dans la glace endormis. |
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Gardent en paix l'ivresse, un mot, ô mes amis ! |
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Et toi, Muse indolente, amoureuse des fêtes, |
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Qui te plais à tresser des roses pour nos têtes, |
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Et, guidant au plaisir tes pâles nourrissons, |
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Les allaites de vin et de molles chansons, |
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Toi qui n'a pas au cœur une mâle pensée, |
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Et de la voix du peuple as l'oreille blessée, |
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N'arrête pas ici tes regards incertains ; |
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Baisse ton voile et passe, ô Muse des festins ! |
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La muse que j'appelle et la Muse que j'aime, |
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C'est celle à qui la France a donné le baptême ; |
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C'est celle qui s'émeut des cris de ses enfants, |
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Qui nous porte, orgueilleuse, en ses bras triomphants, |
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Et nous fait écouter au loin, par intervalles, |
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Les sonores chansons de la poudre et des balles. |
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Mes amis, on a dit que nos cœurs abattus |
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Étaient déshérités de toutes les vertus, |
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Que nous avions perdu le souvenir antique |
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Des austères devoirs du foyer domestique, |
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Et que, se renfermant dans son ciel oublié, |
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Dieu retirait à lui l'amour et l'amitié. |
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Et moi, qui sens encore aux belles destinées |
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Se diriger l'ardeur de mes jeunes années, |
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Moi, qui suis riche encor d'espérance et de foi, |
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Amis, qui crois en vous, amour, qui crois en toi, |
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J'ai jeté vers les cieux mes hymnes plus ferventes, |
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Et j'ai dit : Non, Seigneur ! nos âmes sont vivantes, |
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Ta paternelle main n'a pas déshérité |
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Ceux où réside encor l'ardente charité ; |
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Et tu ne frapperas, au jour de tes colères, |
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Que ceux qui te chantaient en maudissant leurs frères ; |
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L'avenir est à nous, et nos pas sont vainqueurs ; |
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Ton culte est dans leur bouche, il sera dans nos cœurs ! |
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Oui, nous serons encor dignes fils de nos pères, |
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Mais non pas de ceux-là dont les vaines prières |
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Résonnaient tout le jour sans fruit pour les humains, |
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Non, Seigneur, mais de ceux qui priaient de leurs mains, |
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Des géants qui passaient les mers et les montagnes, |
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Et, comme un large fleuve aux arides campagnes |
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Laisse après lui les fleurs et la fécondité, |
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Laissaient chez. les vaincus la jeûne liberté ! |
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Nous saurons entonner avec idolâtrie |
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Le chant sublime : « Allons, enfants de la patrie !… » |
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Partir, les yeux au ciel et le sein haletant, |
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Vaincre avec une fourche, et mourir en chantant ! |
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Et j'ai voulu, ce soir, entrechoquant nos verres, |
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Boire un vin généreux aux mânes de nos pères, |
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Et, mêlant une larme au plaisir insensé, |
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Que le jeune avenir saluât le passé ! |
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Juin 1846.
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