| LE FRANC-TIREUR |
| XXIX |
| LARMES DE CROCODILE |
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O caporal vantard doublé de piétiste, |
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Bismark, dernier espoir du vrai Bonapartiste, |
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Que ton orgueil jaloux veuille nous rançonner, |
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Voler, piller, brûler, tuer, exterminer, |
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Rien de mieux ! c'est le droit stupide de la guerre |
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(Cela s'appelle un droit dans la langue vulgaire !) |
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Qu'à la voix d'un tribun dont tu fis un martyr, |
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Dont le nom dans tout cœur français va retentir, |
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Sur les vœux de ton roi réglant ta contenance, |
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Tu laisses le champ libre à ton impertinence, |
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Passe ! — un Prussien vainqueur est toujours malappris |
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Que ton aveuglement jette à notre Paris |
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Cette insulte qu'avant trois jours la populace |
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T'en livrera les clés et te rendra la place, |
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Soit !… Il te montrera, ce peuple de bandits. |
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Qu'il est la France et non la plèbe que tu dis ! |
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j'excuse ta sottise et je comprends ta joie ; — |
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Mais que sur ce Paris ton âme s'apitoie, |
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Que ta bonté lui vienne annoncer ses malheurs |
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©ans un mémorandum inondé de tes pleurs ; |
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Que tu trembles, sachant le point où nous en sommes, |
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De voir bientôt la fait» nous tuer cent mille hommes. |
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(Mettons-en deux cent mille en comptant les enfants, |
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Que l'étreignant, enfin, dans tes bras étouffants, |
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De tes propres méfaits tu charges ta victime, |
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Et que d'un droit sacré tu lui fasses un crime, |
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En vérité, Bismark, c'est trop !… Un plus malin |
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N'aurait pas confondu Paris avec Berlin ! |
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Va, bonne âme ! fais taire un sanglot inutile, |
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Et garde pour les tiens ces pleurs de crocodile ! |
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Tu ne sais pas encore, ô brigand doucereux, |
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A quoi ces meurt-de-faim se préparent entre eux ! |
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Ta pitié !… Franchement cela vaut qu'on en rie ! |
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La Prusse est— elle donc une ménagerie ? |
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Rien est-il plus méchant que ces animaux-là ? |
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Le maître est Attila ! Le valet, Loyola ! |
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Et là-dessus, tu vas te croire un grand ministre, |
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Un Richelieu Prussien ?… O Bobèche sinistre !… |
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En vain tu fais appel à la postérité ; |
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De 1 Allemagne en vain poursuivant l'unité, |
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Tu veux ressusciter le rêve d'un autre âge, |
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Un' avenir prochain brisera ton ouvrage ; |
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Ton édifice entier, par les flots assailli, |
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Pierre à pierre dissous, tombera dans l'oubli ; |
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L’œuvre de liberté, fondant la multitude |
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Des nations, tûra l’œuvre de servitude ; |
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Et peut-être qu'alors les murs de Sans-Souci |
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Diront seuls a tes fils : La Prusse fut ici !… |
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Pour toi, renouvelant la légende incertaine. |
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Tu feras oublier l'ancien Croquemitaine, |
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Et le nom de Bismark, a propos employé, |
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Suspendra les fureurs de l'enfant effrayé ! |
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Enchâssons, cependant, cette larme qui tombe ; |
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J'en veux faire une perle, en gravant sur ta tombe, |
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(A ne te point mentir, le plus tôt est le mieux ; |
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La simple inscription que je mets sous tes yeux : |
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« Ci-gît, chargé de jours dont au ciel il rend compte, |
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» Haut et puissant Seigneur, Bismark, ministre et comte. |
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» Qui, dans l'enivrement même de ses succès. |
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» Fut sensible, et pleura sur le sort des Français ! » |
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Octobre 1870
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