| LE FRANC-TIREUR |
| XXIV |
| UNE MÈRE |
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Ils ont tué mon fils !… Comment je vis encore, |
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Moi, sa mère, et pourquoi je suis là, je l'ignore. |
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C'est comme une stupeur où j'ai l'esprit plongé. |
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On dit que par les pleurs le cœur est soulagé : |
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Moi, je ne pleure pas. Une douleur poignante, |
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Sans relâche, entretient ma blessure saignante, |
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Comme si d'un couteau lentement assassin |
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La pointe à chaque instant me déchirait le sein ! |
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Pauvre enfant ! Lui si doux qu'on l'appelait naguère |
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Fillette !… Il a fallu qu'il partît pour la guerre ! |
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Lui qui n'était jamais sorti de la maison, |
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Que je gardais du froid quand venait la saison !… |
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Et tous les soins, Dieu sait !… O folles que nous sommes ! |
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On me l'a fait partir pour égorger des hommes !… |
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Ah ! tous ces rois pour qui la guerre n'est qu'un jeu !… |
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Élever des enfants pour cela, juste Dieu ! |
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Mort !… — Il s'était battu bravement. La mitraille |
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Ne l'avait pas atteint ; mais, après la bataille, |
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Comme d'autres et lui s'en allaient les derniers, |
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L'ennemi les entoure et les fait prisonniers. |
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Alors a commencé son martyre. — On les somme |
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De marcher. Ce qu'on fait pour des bêtes de somme. |
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O douleur ! des chrétiens le font pour des chrétiens ! |
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A coups de sabre, à coups de bâton, les Prussiens |
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Conduisent leur troupeau de victimes humaines ! |
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Cela dure des jours, hélas ! et des semaines ! |
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La faim, le froid, la boue, une tourbe où l'on dort ; |
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Et là-bas la prison… quand ce n'est pas la mort !… |
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Notre village était sur leur route. Ils pressèrent |
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Leur marche, dans la nuit… et nos enfants passèrent !… |
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Oui, mon fils a passé, l'eussé-je cru jamais ! — |
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A quatre pas de moi, dans l'ombre… et je dormais ! |
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Il a pu voir encor la lumière d'un cierge ; |
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Je venais de prier pour lui la sainte vierge !… |
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Le malheureux !… s'il a seulement aperçu |
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Le seuil de la maison !… Et moi !… quand je l'ai su ! |
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Je tremble à vous le dire, et tout mon corps se glace ! |
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Enfin, ils ont ainsi marché jusqu'en Alsace. |
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Là, je ne Sais plus bien ce qu'on m'a raconté ; |
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Un des nôtres, je crois, s'est alors révolté, |
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Parce qu'on les laissait depuis deux jours sans vivres |
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Tous payèrent pour lui. Les Prussiens étaient ivres |
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Ils tuaient au hasard, dans le tas !… Dieu puissant ! |
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Le vin à ces gens-là donnent le goût du sang ! |
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Et mon pauvre garçon fut tué. Sans prière, |
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On les enterra tous. Pas de croix ! pas de bierre ! |
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Une fosse commune, et les corps entassés !… |
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Le fossoyeur, (car c'est par lui que je le sais ; |
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Il avait, l'an dernier, quitté notre village ; |
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On l'employa de force à cet horrible ouvrage ; |
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Le fossoyeur crut voir un dernier mouvement |
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De mon fils ; il ledit. Dans le même moment |
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Passait un officier. Avec un froid sourire, |
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Celui-ci répliqua : « Fais vite et sans rien dire ! |
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» Nous en avons assez de ces hôtes-là ! »… — Toi ! |
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Tu te retrouveras face à face avec moi, |
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Devant Dieu !… — L'autre dut obéir et se taire, |
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Jeta ces pauvres corps, et les couvrit de terre ! |
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Et maintenant voilà qu'ils disent hautement |
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Que le sol de l'Alsace est un sol allemand !… |
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Et mon fils… dont la tombe attend sa délivrance ?… |
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Ah ! n'est-ce pas, Français, que l'Alsace est la France ? |
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Qui donc verrait cela d'autres yeux que les miens ? |
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La terre où gît mon fils ne peut être aux Prussiens ! |
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N'est-ce pas que vous tous, par le fer, par la flamme, |
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Vous chasserez de là cette peuplade infâme, |
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Ces monstres, ces bourreaux à jamais exécrés, |
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Et que vous irez tous, et que vous les tûrez ?… |
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Oui, tuer sans pitié ! les tuer comme ils tuent !… |
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Et que vivants ou morts ils nous les restituent, |
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Ces champs qu'ils ont foulés de leurs pieds triomphants, |
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Ces champs ensanglantés où dorment nos enfants !… |
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Savez-vous qu'une femme, à coup sûr une folle, |
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L'autre jour hasardait pour eux cette parole, |
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Que des mères aussi pleurent dans leur pays ? |
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Et que m'importe, à moi, si je n'ai plus de fils ?… |
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J'ai bien souci, vraiment, de la douleur des autres ? |
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Ils ont tué mon fils ! ils ont tué les vôtres ! |
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Je vous dis qu'ils les ont assassinés !… Voilà |
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Ce que je sais, Français ! je ne sais que cela ! |
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Et je ne suis plus femme ! Et toute chose est vaine, |
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Qui n'est pas la fureur, la vengeance et la haine… |
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Et, si vous n'allez pas leur arracher nos morts, |
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C'est moi qui partirai, terrible, sans remords, |
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Seule !… J'irai me faire à moi des représailles !… |
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De mes mains, à mon tour, déchirer leurs entrailles ! |
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Les choisir, les frapper. assassins et valets !… — |
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Ah ! je meurs !… Par pitié ! tuez-les ! tuez-les !… |
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Septembre 1870
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