| LE FRANC-TIREUR |
| XXI |
| PARIS |
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Le soleil brille, tout est joie ! |
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La gaîté rit dans tous les yeux ! |
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Il semble qu'un rayon flamboie |
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Dans les âmes et dans les cieux ! |
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Le peuple, en habits de dimanche, |
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Se répand sur les boulevards ; |
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Sur la chaussée et sur la branche, |
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Oiseaux et gamins sont bavards ! |
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On entend, comme aux jours de foire, |
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Les clochettes et les tambours ; |
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Le grelot vous convie à boire ; |
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La ville se mêle aux faubourgs. |
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Plus de garde qui s'effarouche |
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D'un refrain qu'on entonne en chœur ; |
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| 15 |
Les chants volent de bouche en bouche |
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L'espoir vole de cœur en cœur ! |
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Aux remparts, les hommes s'appellent |
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« Amis ! » sans connaître leurs noms ; |
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Les enfants aux canons se mêlent, |
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La mère sourit aux canons ! |
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On improvise une muraille, |
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On bouleverse un grand chemin, |
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On cause, on plaisante, on travaille |
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Avec des serrements de main. |
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Un étranger surpris s'arrête, |
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Et, voyant tant d'émotion, |
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Demande : « Quelle est cette fête ?… » |
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— C'est une révolution ! |
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C'est un empire qui s'écroule ! |
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C'est toi, liberté, qui reviens ! |
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C'est la vengeance de la foule ! |
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C'est Paris— devant les Prussiens ! |
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Septembre 1870.
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