| LE FRANC-TIREUR |
| I |
| PROLOGUE |
|
Le socle doit porter le nom de la statue : |
12 |
|
Je ne sais pas tuer ; je suis de ceux qu'on tue. |
12 |
|
Oui, c'est mon premier mot, le sang me fait horreur ; |
12 |
|
Étrange aveu chez qui s'annonce franc-tireur. |
12 |
| 5 |
Pourtant, c'est au combat que ma muse vous mène ; |
12 |
|
La France doit passer avant la vie humaine. |
12 |
|
|
Qu'est-ce donc ? D'où nous vient cette épreuve ? pourquoi ? |
12 |
|
Quelle fatalité nous impose sa loi ? |
12 |
|
|
Quoi ! voilant leurs desseins d'un prétexte vulgaire, |
12 |
| 10 |
Il plaît à deux coquins de se faire la guerre ; |
12 |
|
L'un coquin de hasard, l'autre de droit divin, |
12 |
|
L'un tristement à jeun, et l'autre pris de vin ; |
12 |
|
Et, jouets de ces rois bandits qui les dominent, |
12 |
|
Deux peuples aussitôt s'égorgent, s'exterminent ! |
12 |
| 15 |
L'assassinat, le vol prélèvent leur tribut ; |
12 |
|
Tuer est le moyen, et voler est le but ! |
12 |
|
Toutes les notions de morale s'effacent !… |
12 |
|
O peuples, il fallait que vos mains étouffassent |
12 |
|
Ces despotes sans cœur, dont l'orgueil insensé |
12 |
| 20 |
Réveillait les échos barbares du passé !… |
12 |
|
La guerre, un droit ? La guerre, à l'honneur intrépide |
12 |
|
Un glorieux appel ?… Non ! la guerre stupide, |
12 |
|
Immolant la raison sous le glaive ou l'épieu, |
12 |
|
Et, comme le duel, outrageant l'homme et Dieu ! |
12 |
| 25 |
Un jour les nations en auront conscience, |
12 |
|
Et l'on s'étonnera de cette patience |
12 |
|
A souffrir qu'un tyran donnât, le sceptre en main, |
12 |
|
Le signal du carnage à tout le genre humain ! |
12 |
|
|
Que d'autres, cependant, conçoivent l'espérance |
12 |
| 30 |
De voir s'entendre alors la Prusse avec la France ; |
12 |
|
Ce lieu-commun devient risible désormais, |
12 |
|
Et Français et Prussiens ne s'entendront jamais ! |
12 |
|
Ils ne se tûront plus, leur fureur assouvie ; |
12 |
|
Mais rien ne comblera cet abîme, l'envie !… |
12 |
| 35 |
A ces mots, un docteur m'interpelle et sourit : |
12 |
|
« Vous envier ? quoi donc ? » — Peu de chose, l'esprit. |
12 |
|
Vainement convoité de la race germaine, |
12 |
|
Ce fruit du sol français n'est pas de son domaine ; |
12 |
|
Le Prussien anguleux grimace en le cherchant ; |
12 |
| 40 |
Il est bête !… plus bête encore que méchant. |
12 |
|
Voilà ce que ne peut nous pardonner sa haine ! |
12 |
|
Que l'un d'eux, par hasard (je choisis Henri Heine). |
12 |
|
De ce nouveau Colchos ait su trouver l'accès, |
12 |
|
De Prussien aussitôt il deviendra Français. |
12 |
| 45 |
Les autres, j'en conviens, seront instruits, honnêtes, |
12 |
|
Philosophes, savants, musiciens… mais bêtes, |
12 |
|
Bêtes jusqu'à la mort… en un mot comme en cent, |
12 |
|
Subalternes !… cela vaut-il des flots de sang ? |
12 |
|
|
Et, par une fortune incroyable, inouïe, |
12 |
| 50 |
De ses propres succès elle-même éblouie. |
12 |
|
Cette race sur toi pose un genou vainqueur, |
12 |
|
O France, et te retourne un couteau dans le cœur !… |
12 |
|
|
Ah ! devant cette honte, une douleur immense |
12 |
|
Étouffe la pitié, la raison, la clémence ; |
12 |
| 55 |
Tout disparaît devant la patrie en danger, |
12 |
|
Sinon qu'on l'assassine et qu'il faut la venger ! |
12 |
|
|
Loin de moi, vains travaux où s'énervait mon âme ! |
12 |
|
O mes vers, jaillissez en paroles de flamme ! |
12 |
|
Courez, volez ! soyez le clairon, le tocsin, |
12 |
| 60 |
La chanson du soldat, le glas de l'assassin, |
12 |
|
L'écho retentissant des douleurs, des outrages, |
12 |
|
Des grandes lâchetés après les grands courages ! |
12 |
|
Par les événements à moi-même arraché, |
12 |
|
le ne vous cherchais pas, et vous m'avez cherché ; |
12 |
| 65 |
Au spectacle entraînant de toutes ces vaillances, |
12 |
|
Vous avez de mon cœur dompté les défaillances ! |
12 |
|
En vain, quand il mesure où vos coups ont porté, |
12 |
|
Ce faible cœur parfois recule épouvanté ; |
12 |
|
Réchauffez ses élans de vos mâles ivresses, |
12 |
| 70 |
Et suivez dans leur vol les balles vengeresses ! |
12 |
|
Soyez dignes de ceux qui, dans un jour de deuil, |
12 |
|
Voyant la France morte et couchée au cercueil, |
12 |
|
D'un geste tout puissant ont soulevé la pierre, |
12 |
|
Écarte le linceul, dessillé la paupière, |
12 |
| 75 |
Et, dans l'enivrement superbe de leur foi, |
12 |
|
Ont crié : Lève-toi, Lazare ! lève-toi !… |
12 |
|
|
Ah ! ceux-là parmi tous méritent des couronnes, |
12 |
|
Non pas celles des rois, mais celles que tu donnes, |
12 |
|
Juste Postérité, de qui l'arrêt fatal |
12 |
| 80 |
Dresse le pilori, fonde le piédestal ! |
12 |
|
Impassibles, debout, sans haine et sans colère, |
12 |
|
Contenant les fureurs du lion populaire, |
12 |
|
Ils' ont pris les canons par l'empire encloués, |
12 |
|
Et, nouveaux Décius, ils se sont dévoués ! |
12 |
|
| 85 |
Que l'ingrat les délaisse ou l'aveugle les nie !… |
12 |
|
Ambitieux ! dira l'impure calomnie. — |
12 |
|
Ambitieux, c'est vrai… de lutter, de souffrir, |
12 |
|
De sauver le pays, de vaincre et de mourir !… |
12 |
|
|
Et ces grands dévoûments, ces courages sublimes |
12 |
| 90 |
N'auraient pas le pouvoir de racheter nos crimes ? |
12 |
|
Cette France, que Dieu rejette à l'abandon, |
12 |
|
Après le châtiment n'aurait pas le pardon ?… |
12 |
|
O France, espère mieux du ciel et de toi-même ! |
12 |
|
Tends tes muscles brisés dans un effort suprême, |
12 |
| 95 |
Et redresse d'un bond ton pauvre corps sanglant |
12 |
|
Sous l'exécrable fouet d'un vainqueur insolent ! |
12 |
|
Un peuple n'est vaincu que s'il consent à l'être. |
12 |
|
Tu combats pour toi-même et non plus pour un maître |
12 |
|
Soldat de la justice et de la liberté, |
12 |
| 100 |
Une seconde fois sauve l'humanité ! |
12 |
|
Ton sang, flot rédempteur, de cette croix immonde, |
12 |
|
Comme celui du Christ, coulera sur le monde ; |
12 |
|
Et le troisième jour, tendant aux cieux les bras, |
12 |
|
O France, comme lui, tu ressusciteras ! |
12 |
|
|
Novembre 1870
|
