LE FRANC-TIREUR |
XVIII |
SÉDAN |
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O poète naïf, tu croyais que cet homme, |
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Encor qu'il fût parjure et méprisé des siens, |
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Conserverait du moins au nom dont il se nomme |
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Quelque honneur devant les Prussiens ! |
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Certes, ce nom fatal pesait sur notre histoire |
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Comme un linceul de mort ! Sur nous, sur nos aïeux |
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Il dégouttait de sang !… mais, à force de gloire, |
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Il avait ébloui les yeux ! |
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La France, par malheur, au gain d'une bataille |
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Mesure trop souvent son amour et son cœur ; |
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Et le premier soudard qui la prend par la taille |
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Devient son maître et son vainqueur ! |
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Il ne lui déplaît pas, même, d'être battue ; |
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Son engoûment pardonne a la brutalité |
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D'un amant qui la vole et, parfois, qui la tue, |
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Mais jamais à sa lâcheté ! |
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Celui-là qui pouvait la défendre, la livre ; |
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Il enchaîne ses mains pour la laisser périr ; |
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Mieux encor, pour la vendre !… et, n'ayant pas su vivre, |
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Il ne sait même pas mourir !1
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Vierge folle, c'est Dieu qui punit ta démence ! |
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Les voilà, les vertus de ce noble étranger : |
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Une capote grise, une fade romance, |
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Et la chanson de Béranger ! |
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O France, comprends-tu que ces choses sont vaines, |
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Que ce verre, où jadis, assis au coin du feu, |
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L'oncle a bu d'un seul trait tout le sang de tes veines, |
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Se brise aux mains de son neveu ?… |
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Respect, me dira-t-on, aux majestés qui tombent ! |
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C'est assez du malheur qui les accable !… — Quoi ? |
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La flamme a dévoré mon toit ; les murs surplombent ; |
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Les plafonds s'écroulent sur moi ; |
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L'incendiaire est-là, qui dans l'ombre s'efface ; |
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Il fuit, lui-même atteint et pâle de terreur ; |
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Et je ne pourrai pas lui jeter à la face |
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Un cri de rage et de fureur ?… |
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Soit ! ne le nommons plus ! Qu'il s'esquive, qu'il parte ! |
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Je me tais ! — mais c'est bien entendu désormais, |
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Plus d'Empire, plus d'aigle, et plus de Bonaparte ! |
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C'est fini, n'est-ce pas ?… Jamais ! |
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Plus de parjures ! plus de lâches ni de traîtres ! |
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Fléau contagieux, assez de ton poison ! |
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Ouvrons à deux battants les portes, les fenêtres ! |
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— Soleil, inonde la maison !… |
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On respire !… Un air pur dilate les poitrines ; |
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Le miasme délétère aux vents est emporté ; |
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Un rayon du matin vient dorer les ruines, |
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C'est le jour ! c'est la liberté ! |
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Et la France renaît, calme et purifiée, |
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Marche à ses ennemis, sans peur et sans courroux, |
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Les toise du regard, sur ses fils appuyée, |
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Et leur dit : « Que me voulez-vous ? |
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» C'est à cet empereur, prétendiez-vous naguère, |
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» Que vous portiez vos coups, peuple, ministre et roi ; |
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» Pourquoi, lui disparu, me faites-vous la guerre |
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» Qu'il vous avait faite sans moi ? |
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» Prenez garde ! ma race est debout, encor sauve ! |
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» Je connais tous mes fils, sans prendre le souci |
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» De demander leurs noms aux secrets d'une alcôve ; |
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» Et vous les connaîtrez aussi ! » — |
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Le Prussien la regarde, et se pâme de rire ; |
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Il a menti ! qu'importe ? il est fait au mépris !… |
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C'est bien ! La République au Sédan de l'Empire |
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Promet un lendemain : Paris ! |
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Septembre 1870.
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