| LE FRANC-TIREUR |
| XVII |
| STRASBOURG |
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Non ! ce n'est pas la guerre ! — On a vu des armées, |
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La baïonnette rouge aux mains, |
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Par le carnage même au carnage animées, |
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Entrechoquer leurs flots humains. |
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Soldats contre soldats, dans une aveugle rage, |
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Renversés, mourants, à genoux, |
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Combattaient ; — des lions ils avaient le courage. |
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Mais non la cruauté des loups ! |
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Jusque dans leurs fureurs les vertus étaient sauves ; |
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L'honneur se fût retrouvé là !…— |
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Ce qu'on n'avait pas vu, depuis les bêtes fauves |
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De Genséric et d'Attila. |
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Ce qui dépassera même les plus infâmes, |
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C'est ce raffinement vainqueur |
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De tuer lâchement des enfants et des femmes |
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Pour frapper les hommes au cœur ; |
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De calculer le sang, la terreur et les larmes |
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Dont il faut remplir la cité |
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Pour vaincre des soldats impuissants sous leurs armes. |
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Et pour briser leur volonté ! |
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Voilà ce qu'ils ont fait, voilà de quelle gloire |
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Se couvrent ces bourreaux pieux ! |
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Les Peaux rouges, les Thugs, d'exécrable mémoire, |
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O Bismark, n'auraient pas fait mieux ! |
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Non, ce n'est pas la guerre !… Et le cœur se soulève, |
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La colère gonfle le sein, |
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Quand on voit le soldat abandonner son glaive |
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Pour le couteau de l'assassin ! |
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Promène maintenait ta grandeur souveraine |
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Parmi ces peuples envahis, |
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O roi Guillaume ! prends l'Alsace et la Lorraine, |
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Pour les souder à ton pays. |
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Répands sur leurs malheurs une larme hypocrite, |
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Et de ton cœur compatissant |
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Que la douceur chrétienne y soit partout écrite |
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En traits de flamme, en traits de sang !… |
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Ah ! chez nos paysans de Lorraine et d'Alsace |
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Tu te croyais un autre accès ? |
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Tu pensais des Germains y retrouver la trace ? |
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Non, Guillaume ! ils étaient Français ! |
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Frappe-les ! frappe-les ! De cette hydre fertile |
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Suscite les rébellions ! |
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Frappe !… Pour un qui tombe il en surgira mille. |
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Et pour mille des millions ! |
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Oui, jusqu'à submerger ton trône et ton royaume, |
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Et tes étendards triomphants, |
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Et Sadowa vengé par nous, ô roi Guillaume, |
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Et les enfants de tes enfants ! |
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Pour nous débaptiser tes cruautés sont vaines, |
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Et tes bienfaits sont superflus ; |
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Quand le sang de la France a passé dans nos veines. |
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Ce sang-là ne se refait plus ! |
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Strasbourg, noble cité, tes murs et tes victimes |
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Seront à la postérité |
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Les bulletins vengeurs, les témoins de leurs crimes |
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Et de ton courage indompté ! |
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L'histoire les attend et leur fera justice, |
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Éclairés de ce même feu |
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Qui brûlait la pensée, et le temple, et l'hospice, |
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La pitié, l'âme humaine, et Dieu ! — |
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C'est bien ! plus de pitié ! Que des armes plus sûres |
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Servent des bras, des cœurs plus forts ! |
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Nous songerons peut-être à panser les blessures |
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Quand nous aurons vengé nos morts ! |
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Et ne nous bornons pas à maudire les maîtres ! |
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Pour servir leurs plans belliqueux, |
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Ces peuples de bourreaux, d'espions et de traîtres |
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Étaient tout entiers avec eux ! |
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Un vieux levain jaloux fermentait dans leur âme ; |
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Leur orgueil s'était offensé |
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De voir trop de lauriers couronner l'oriflamme |
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Qui racontait notre passé ; |
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Et, du jour où Bismark, devenu populaire |
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Par l'appât d'un premier succès, |
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Réveilla dans les cœurs cet espoir séculaire |
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D'anéantir le nom Français, |
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De ce jour-là, les champs, les châteaux et les villes |
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Se turent par enchantement ; |
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L'Allemagne fit trève aux discordes civiles, |
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Et guetta l'heure et le moment. |
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Elle s'arma dans l'ombre, et savoura la joie, |
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L'ivresse de nous outrager, |
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Attendit le signal, et bondit sur sa proie !… |
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Aux armes !… voici l'étranger !… |
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L'étranger, Dieu puissant ! l'étranger sur la terre |
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De Vaucouleurs, de Domrémy !… |
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O Jeanne ! lègue-nous ta haine héréditaire ; |
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Marche avec nous à l'ennemi ! |
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L'étranger sur le sol de la mère-patrie ! |
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O honte ! ô larmes ! ô douleurs ! |
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Un uhlan se vautrant sur la France meurtrie !… |
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Non, non ! du sang ! et pas de pleurs ! |
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Qu'ils soient maudits ! que Dieu condamne cette engeance |
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D'hypocrites et de bandits ! |
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— Ah ! que la haine est douce, et douce la vengeance ! — |
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Qu'ils soient maudits ! qu'ils soient maudits ! |
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Que dans leurs flots sanglants le Rhin et la Moselle |
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Vers l'Océan roulent leurs corps ; |
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Que pas un chez les siens n'en porte la nouvelle, |
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Avec le dernier cri des morts ; |
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Que leur lâche attentat au monde les signale, |
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Les voue aux malédictions, |
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Et que la Prusse, avec cette marque fatale, |
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Soit mise au ban des nations ! |
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Toi Werder, toi bourreau, toi le hideux ministre |
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D'une hideuse atrocité, |
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Sois cloué, tout vivant, comme un hibou sinistre. |
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Au carcan de l'humanité ! |
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2 septembre 1870.
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