| LE FRANC-TIREUR |
| XV |
| LE NUAGE |
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Quoi ! ce n'est pas assez de voler des victoires ? |
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Ces brigands, qu'on rougit d'avoir pour ennemis, |
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Feront de nos soldats les boucs expiatoires |
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Des crimes qu'ils auront commis ! |
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Ils viendront massacrer des paysans sans armes, |
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Des femmes, des enfants, des vieillards entassés, |
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Et crîront à l'Europe, en se noyant de larmes, |
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Que nous tirons sur leurs blessés ! |
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Mensonge ! Toi, Bismark, tu mens ! et toi Guillaume, |
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Tu mens comme Bismark ! vos journaux frelatés, |
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Et soldats, et sujets, et tout votre royaume |
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Mentent !… vous mentez ! vous mentez ! ! |
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Un nuage enviait le soleil et sa gloire ; |
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Il veut l'ensevelir sous un linceul épais ; |
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Il le cache !… un rayon dissipe l'ombre noire, |
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Et le soleil s'avance en paix ! |
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Août 1870
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