| LE FRANC-TIREUR |
| XIII |
| L'ARMÉE DES MORTS |
|
Leurs files passaient, grises de poussière ; |
10 |
|
Les tambours battaient, les clairons sonnaient ; |
10 |
|
La terre et le ciel étaient sans lumière ; |
10 |
|
Les drapeaux troués au vent frissonnaient. |
10 |
|
| 5 |
Soldats et chevaux, légions sans nombre, |
10 |
|
Chariots roulant avec des bruits sourds, |
10 |
|
De l'ombre sortis, s'enfonçaient dans l'ombre ; |
10 |
|
Ils passaient encore, ils passaient toujours ! |
10 |
|
|
Un vieux paysan, qui brûlait ses gerbes, |
10 |
| 10 |
Pour n'en rien laisser aux bandits Prussiens, |
10 |
|
Dit : c'est Mac-Mahon !… Ces drapeaux superbes |
10 |
|
Palpitent de haine, et ce sont les siens !… |
10 |
|
|
Non ! Ce n'était pas cette renommée. |
10 |
|
Ce brave suivi de ses braves… non ! |
10 |
| 15 |
O Prussiens, c'était l'innombrable armée |
10 |
|
Des morts qu'éveillait la voix du canon ; |
10 |
|
|
Des morts d'autrefois, de ceux qu'enveloppe |
10 |
|
Un linceul de gloire, et qui dormaient là, |
10 |
|
Tombés sous les coups de toute l'Europe, |
10 |
| 20 |
Tombés en chassant les Huns d'Attila ! |
10 |
|
|
Tous s'étaient levés au bruit de la foudre ; |
10 |
|
Et cette poussière, où de leurs drapeaux |
10 |
|
S'effaçaient les plis, n'était que la poudre |
10 |
|
Qu'amasse le temps au fond des tombeaux ! |
10 |
|
| 25 |
Foulez maintenant ce sol qu'ils défendent ; |
10 |
|
Contre les vivants redoublez d'efforts ; |
10 |
|
Ces tombeaux ouverts demain vous attendent ; |
10 |
|
Pour vous y pousser nous avons les morts ! |
10 |
|
|
Août 1870
|
