LIVRE CINQUIÈME |
A ROME |
À S. Mauto |
(Nom italien de saint Malô) |
|
COMMENT, bon saint Malô, pauvre évêque breton, |
12 |
|
Une église de Rome a-t-elle pris ton nom ? |
12 |
|
Ah ! dans cette cité païenne et catholique, |
12 |
|
Quand, fatigué de voir et d’admirer toujours, |
12 |
5 |
Enfin je découvris ton humble basilique, |
12 |
|
Ah ! cirques et forums, colonnades et tours, |
12 |
|
Comme tout disparut ! et, durant quelques jours, |
12 |
|
Mon pays me revint frais et mélancolique. |
12 |
|
Malô, l’illusion fidèle me poursuit : |
12 |
10 |
Ton bâton pastoral dans Rome me conduit. |
12 |
|
|
Hier encor j’errais, et maisons, monastères, |
12 |
|
Théâtres, tout dormait ; le Tibre coulait noir, |
12 |
|
Et je suivais ses bords, lorsque, par ce beau soir, |
12 |
|
Saint-Pierre m’apparut inondé de lumières : |
12 |
15 |
Avait-on allumé pour mon saint inconnu |
12 |
|
Cette fête magique où seul j’étais venu ? |
12 |
|
Des milliers de flambeaux (grandeurs toutes romaines !) |
12 |
|
Éclairaient sans témoins et le dôme et la nuit, |
12 |
|
Et sous la colonnade on entendait le bruit |
12 |
20 |
Des immenses fontaines. |
6 |
|
Éclat du Vatican, luxe pontifical, |
12 |
|
M’écriai-je, ici-bas vous n’avez point d’égal ! |
12 |
|
Le ciel allume seul une pareille fête, |
12 |
|
Délices de l’Arabe errant dans les déserts ; |
12 |
25 |
Immobile et serein, seul, après la tempête, |
12 |
|
Sur l’Océan plaintif il tient ses yeux ouverts, |
12 |
|
Pour apaiser la vague et les grands monstres verts ; |
12 |
|
Malô, de tels flambeaux scintillaient sur ta tête, |
12 |
|
Quand, guidant ton esquif, un ange aux ailes d’or |
12 |
30 |
T’envoyait convertir les païens de l’Arvor ! |
12 |
|
|
Patron des voyageurs, les fils de ton rivage, |
12 |
|
Venus à ce milieu de l’univers chrétien, |
12 |
|
Connaîtront désormais ton nom italien, |
12 |
|
Et tu seras un but dans leur pèlerinage. |
12 |
35 |
Les plus tendres de cœur à Rome apporteront |
12 |
|
Quelques fleurs des landiers pour réjouir ton front : |
12 |
|
Mais là-bas, près des mers, sous ta sombre chapelle, |
12 |
|
Fête-les au retour, bon saint, et souris-leur |
12 |
|
Quand sur ton humble autel ils mettront une fleur |
12 |
40 |
De la ville éternelle. |
6 |
|