| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| Chants alternés |
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SANS ce triste hasard, nous nous serions aimés ! |
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À ses yeux en passant comme à demi fermés, |
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À sa molle pâleur, à cette douce haleine |
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Qui sortit de sa bouche et vint jusqu’à la mienne, |
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Tout mon cœur tressaillit, elle aussi (je l’ai vu) |
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Sentit à mon approche un frisson imprévu ; |
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Son beau front se tourna ; — mais, au seuil de l’église, |
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Entre elle et moi déjà la foule s’était mise ; |
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Et de loin vers l’Arno la regardant marcher, |
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Timide voyageur, je n’osais approcher. |
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Un prince de Léon (Léon en Armorique) |
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Vers le monde enchanté sur un char s’envola ; |
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Puis, les yeux éblouis par ce monde féerique. |
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Muet d’amour, il se troubla. |
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Je t’ai promis des vers, brune enfant de Florence, |
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Mais pour te bien louer, les muses de la France |
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Ont une voix amère ; et nul ne m’a doué |
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Du grand art que chez toi retrouva Cimabué. |
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De son art tout divin si j’avais le mystère, |
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Tu serais un bel ange ; et comme au baptistère |
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Sur la porte de bronze on voit un séraphin |
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Qui chante vers le ciel son cantique sans fin, |
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Ainsi tu chanterais rayonnante de gloire. |
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Et tu tiendrais en main un long archet d’ivoire. |
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« Las ! disait dans son cœur le prince de Léon, |
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Que ne suis-je saint Luc ou que ne suis-je Orphée ! |
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Comment poindre le ciel avec notre limon, |
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Et comment chanter une fée ? » |
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Dans un enclos voisin du grand palais Pitti, |
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Vous, mon âme, restez quand je serai parti ; |
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Ou qu’après moi, du moins, une part de vous-même, |
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Mon âme, reste encor dans cet enclos que j’aime ! |
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Errez, errez sans fin à l’ombre des grands murs, |
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Passez devant la grille et parmi les blés mûrs ; |
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Le soir, n’oubliez pas les vaches dans l’étable. |
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Vous y boirez du lait qui fume sur la table ; |
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Et parfois vous viendrez vers mon pale horizon |
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Me dire ce qu’on fait dans la chère maison. |
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Globes, ciel éthéré, régions sans égales |
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Où plane comme un dieu l’héritier d’Occismor, |
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Durement retombé des sphères idéales, |
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Pourra-t-il respirer encor ? |
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Le long du Mugnoné, de Florence à Fiésole |
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je m’en vais, attachant mes yeux sur chaque saule ; |
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Je passe le torrent, sur son lit desséché |
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Je m’incline, et sans voir je reste ainsi penché ; |
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J’aspire autour de moi les parfums de la route ; |
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Si la voix d’un oiseau sort des buissons, j’écoute ; |
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Me voici dans Fiésole ; et le soir, au retour, |
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Mon cœur qui se souvient s’emplit encor d’amour : |
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Longtemps il reviendra, dans ses jours de souffrance, |
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Le long du Mugnoné, de Fiésole à Florence. |
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« On revient sans ennui par un si doux chemin, |
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Disait le prince, errant sous des berceaux de roses ; |
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Et les choses d’hier plairont encor demain, |
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Si le cœur se mêle à ces choses. » |
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J’ai dit : « Tu vas la voir pour la dernière fois, |
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Regarde bien ses traits pendant que tu les vois ! |
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Hélas ! regarde bien ses tempes florentines, |
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Ses yeux bruns, son sourire, et sous ses lèvres fines |
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Toutes ses belles dents ; regarde bien encor |
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Ses cheveux sur son front couleur de miel et d’or ; |
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Retiens ! si tu le peux, son accent, ses manières, |
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Et garde dans ton cœur ses paroles dernières ; |
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Et puis, en t’en allant, attendris ton regard, |
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Afin qu’on se souvienne un peu de ton départ. » |
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Quels furent les adieux du prince de la fée ? |
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Elle écarta les plis de son voile d’azur ; |
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Et lui, comme un parfum pour son âme étouffée, |
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S’enivra de son souffle pur… |
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