LIVRE QUATRIÈME |
A FLORENCE |
À un Religieux |
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TU n’as point redouté le cloître solitaire, |
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Le silence, et la règle invariable, austère, |
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Les macérations de la chair et du cœur, |
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Et quatre fois par jour les stations au chœur. |
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Tu prononças tes vœux ferme et tout d’une haleine ; |
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Et, lorsqu’on te vêtit de la robe de laine, |
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Qu’on rasa tes cheveux, sur ce front tonsuré |
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Sans pâlir tu jetas l’habillement sacré. |
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Aujourd’hui doux et calme au milieu de tes frères, |
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Ensemble vous passez les heures en prières. |
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Et vous errez, le soir, à l’ombre du jardin, |
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Comme ces saints reclus que peignait Pérugin, |
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Qui marchaient deux à deux entourés d’auréoles, |
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Et la paix de leur cœur coulant dans leurs paroles. |
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Si jeune, avec un cœur plein de joie et de feu, |
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D’ordinaire à ce monde on ne dit point adieu ; |
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On lutte plus longtemps ; sous une robe noire |
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On a peur d’étouffer tout amour, toute gloire ; |
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On se confie au temps, à ses amis, au sort, |
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Quelquefois en secret on espère en la mort : |
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Quand tout fait faute, heureux qui sur toi se replie, |
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O résignation, grande et sainte folie ! |
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Hélas ! il est au monde, au milieu de nous tous, |
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Des êtres que le sort a brisés de ses coups, |
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Cœurs résignés aussi, mais sans feu, sans extase, |
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Esprits ou corps souffrants que leur mal seul embrase, |
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Ces fiers infortunés passent silencieux, |
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Graves, froids et cachant leurs pleurs à tous les yeux : |
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Ils savent qu’aujourd’hui toute plainte importune, |
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Mais qu’on est trop vengé par la douleur commune ; |
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Ils savent, si le mal les poigne, y mettre un frein, |
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Offrir à tout venant un visage serein, |
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Et trouver sans efforts l’expression choisie |
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Pour discourir sur Dieu, l’âme et la poésie. |
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Oh ! cent fois plus heureux au fond de ton couvent, |
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Sous les frais oliviers où tu t’en vas rêvant, |
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Dans ton cloître de pierre, au fond de ta cellule, |
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Mille fois plus heureux, si tu peux sans scrupule |
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Te dire tout à Dieu ; si l’arbre de la foi |
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Où tu vins t’appuyer n’a point fléchi sous toi ; |
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Si, comme au premier jour, humble, tendre et fidèle, |
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Tu suis avec candeur Jésus ton doux modèle ; |
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Si tu ne glisses pas dans son étroit sentier ; |
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Si sa mystique chair te nourrit tout entier ! |
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Quand tu partis (ce fut ta dernière faiblesse), |
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Sur le refuge ouvert à ta longue vieillesse |
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Tu voulus un ciel chaud, un air pur et joyeux, |
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Pour t’égayer un jour, pauvre religieux ! |
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Renonçant à l’amour de toute créature, |
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Du moins tu voulus vivre encor dans la nature. |
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Près du beau fleuve Arno, sous le ciel florentin, |
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Tu choisis ton abri. C’est là que le matin |
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S’emplit de bruits charmants ; et que la luciole, |
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Le soir, le long des eaux mollement glisse et vole ; |
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Là des citronniers d’or couronnant la cité, |
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Des palais, et des tours, et le fleuve argenté, |
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Le noble fleuve Arno qui dans sa transparence |
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Reflète avec orgueil les vieux ponts de Florence ! |
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