| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| L’Aleatico |
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À Ferdinand Rosellini
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LA poésie émane, |
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Émane mollement du vase de mon cœur, |
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Depuis que j’y versai cette heureuse liqueur, |
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Douce comme le ciel de la blonde Toscane. |
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Eh quoi ! le bon Pétrarque oublia la boisson |
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Où le barde étranger enivre sa chanson ! |
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Ah ! ce vin réjouit l’esprit sans qu’il l’offusque ! |
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Je l’appelle un nectar, un élixir divin : |
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Si j’étais le Grand-Duc, je boirais de ce vin |
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Dans un beau vase étrusque. |
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Tu vois dans ce palais ce grand arc et son dard : |
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Eh bien, Toscan subtil, je l’appelle un symbole. |
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— Oui, Barde, saluons ce symbole de l’art |
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Qui nous sert à lancer la divine parole : |
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Homère l’inventeur au poète romain |
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Le transmit ; depuis Dante il va de main en main. |
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Dis : ai-je pénétré l’ingénieux emblème ? |
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— Bien, Toscan. Cependant l’arc a-t-il voyagé ? |
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Ou, d’Homère à Milton (grand et nouveau problème !), |
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Tous ont-ils changé d’arc quand le but a changé ? |
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Qu’elle est prompte et subtile, |
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La flamme de l’esprit chez vous, peuple toscan |
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Elle éclate soudain comme un feu de volcan, |
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Ou jusqu’au fond du cœur pénètre comme l’huile. |
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Instruisez un barbare égaré dans vos murs ! |
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Versez-moi de ce vin fait des fruits les plus mûrs ! |
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Il vous donne la force, il vous donne la grâce, |
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Des Celtes à Florence un vestige est resté : |
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Par leur grand souvenir à ce vin exalté, |
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Je veux chanter ma race. |
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Le char celte, le char tout en bois de bouleau, |
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Je l’ai vu ! Le timon, le cercle de la roue |
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Avec les membres durs et tors d’un arbrisseau |
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Furent construits sans bronze ou fer ; rien qui les noue. |
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À Florence, au milieu des arts dans leur splendeur, |
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Pour un enfant de l’Ouest ce char a sa grandeur. |
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Où sont les deux coursiers, les coursiers blancs du Celte ? |
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Leurs attaches de cuir pendent le long du char : |
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Lui-même où donc est-il, le guerrier jeune et svelte ? |
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Qu’il vienne l’arc en main et lance au loin son dard ! |
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La poésie émane. |
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Émane mollement du vase de mon cœur, |
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Depuis que j’y versai cette heureuse liqueur. |
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Douce comme le ciel de la blonde Toscane. |
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Eh quoi ! le bon Pétrarque oublia la boisson |
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Où le barde étranger enivre sa chanson ! |
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Ah ! ce vin réjouit l’esprit sans qu’il l’offusque ! |
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Je l’appelle un nectar, un élixir divin : |
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Si j’étais le Grand-Duc, je boirais de ce vin |
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Dans un beau vase étrusque. |
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