| LIVRE QUATRIÈME |
| A FLORENCE |
| Giannina |
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Près de Fiésole.
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PLUS de sombres pensers ! Poètes radieux, |
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Ouvrons à la beauté notre esprit et nos yeux ; |
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Partout, dans les palais, sous le chaume paisible, |
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Suivons-la ; dans les cœurs voyons cette invisible ; |
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Et comme aux jours de foi couronnés par les arts, |
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due la consolatrice enchante les regards ! |
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La grâce vit encor, la grâce florentine, |
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Elle qu’aimaient le marbre et la toile divine. |
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Hier, j’ai vu s’unir dans un groupe charmant |
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La bouche d’une mère et celle d’une enfant. |
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Légère, elle passait, sur le front sa corbeille. |
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Où dormait dans les fleurs sa fille, fleur vermeille : |
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De cette blonde enfant elle a fait son bijou, |
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Blanche agrafe à son cœur, collier d’or à son cou ; |
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Sur le bord du chemin parfois elle la pose, |
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Et donne son sein blanc à cette bouche rose ; |
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Puis, telle que l’oiseau s’élançant du buisson, |
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Joyeuse, elle reprend sa route et sa chanson… |
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Et moi, qui m’en venais morne et baissant la tête, |
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Devant ce frais tableau, réjoui, je m’arrête. |
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Influence charmante ! Amant de la beauté ! |
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En me laissant aller à mon cœur, j’ai chanté. |
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O vivante madone et si pleine de grâce ! |
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Les fleurs de poésie ont germé sur sa trace. |
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À JULES SANDEAU |
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Voulez-vous ce bluet de mon humble chemin. |
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Poète qui semez des lis à pleine main ? |
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