LIVRE DEUXIÈME |
A PARIS |
À E. |
I |
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LE jour naît : dans les prés et sous les taillis verts |
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Allons, allons cueillir et des fleurs et des vers, |
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Tandis que la ville repose ; |
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La fleur ouvre au matin plus de pourpre et d’azur, |
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Et le vers, autre fleur, s’épanouit plus pur |
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À l’aube humide qui l’arrose. |
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Que de fleurs ont passé qu’on n’a point su cueillir ! |
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Sur sa tige oubliée, ah ! ne laissons vieillir |
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Aucune des fleurs de ce monde. |
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Allons cueillir des fleurs ! par un charme idéal. |
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Qu’avec l’encens des vers leur parfum matinal |
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Amoureusement se confonde. |
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Allons cueillir des vers ! sous la fleur du buisson |
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Entendez-vous l’oiseau qui chante sa chanson ? |
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Tout chante et fleurit, c’est l’aurore ! |
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Je veux chanter aussi : blonde fille du ciel. |
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Ainsi de fleur en fleur va butinant son miel |
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L’abeille joyeuse et sonore. |
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Cueillons des fleurs ! Et puis, heureux de mon fardeau, |
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Je reviendrai m’asseoir prés du léger rideau |
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Qui voile encor ma bien-aimée, |
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Et, du bruit de mes vers dissipant son sommeil, |
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Je ferai sur ses yeux et sur son front vermeil |
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Tomber une pluie embaumée. |
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Riante et mollement soulevée à demi, |
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Je veux que de mes fleurs sur son front endormi |
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Sa blanche main suive la trace ; |
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Et qu’en un doux silence admirant leurs couleurs, |
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Elle doute longtemps qui, des vers ou des fleurs, |
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Ont plus de fraîcheur et de grâce. |
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II |
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Mes rustiques habits étaient là dans la chambre, |
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Costume sauvage et brillant : |
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Je songeais en les déployant |
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Aux lieux qui m’ont vu jeune, aux retours en septembre. |
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Elle, toute au présent, riait de mes soucis ; |
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Ou sur mon passé, chose éteinte, |
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Revenant légère et sans crainte |
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(Mais s’abusant peut-être), écoutait mes récits. |
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Souvent les fruits lointains sont plus doux, bien qu’étrange |
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Au cœur d’un autre on aime à voir, |
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À doubler par lui son savoir : |
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Notre esprit curieux se plaît à ces échanges. |
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J’écoute, disait-elle ; allons, barde, chantez ! » |
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Et, le front penché sur la glace, |
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Elle rattachait avec grâce |
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Ses cheveux, noirs bandeaux sur ses tempes jetés. |
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III |
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En elle je n’aimai d’abord que la beauté, |
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La bouche humide et fraîche ouverte à la gaîté, |
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Et l’or bruni de ses épaules, |
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Et les frêles contours de ce corps souple et fin |
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Qui plie à chaque pas, comme à l’air du matin |
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Le long des eaux tremblent les saules. |
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J’ai connu la beauté ! que m’importait alors |
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Si nulle âme, en parlant, n’animait ce beau corps, |
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Ces longues paupières d’Arabe ? |
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Heureux de respirer ce souffle virginal, |
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Ou d’écouter, rêveur, de sa voix de cristal |
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Tomber quelque molle syllabe. |
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Pardon, si tu le peux ! à tes genoux, pardon ! |
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Lorsque, le cœur brisé, pâle et dans l’abandon, |
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Plus faible que toi, faible femme. |
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Je vins tout éploré te dire mes douleurs, |
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Ta secrète beauté s’éveilla sous mes pleurs. |
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Et tu me révélais ton âme. |
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O larmes ! ô soupirs ! ô mystères d’amour ! |
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Femmes, pour nous charmer, vous avez tour à tour |
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La beauté visible et cachée ; |
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Êtres deux fois doués ! Êtres puissants et doux ! |
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Vous domptez notre force ; elle marche après vous |
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D’un double lien attachée. |
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IV |
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Ah ! dis-moi, jeune femme, autour de ta demeure |
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N’entends-tu pas de voix qui pleure ? |
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Comme moi tu perdis le rire aux ailes d’or ; |
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Mais ton crédule espoir l’appelle-t-il encor ? |
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Heureuse d’espérer ! — Après un long silence, |
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Lorsqu’un hymne en secret de mon âme s’élance, |
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Ce n’est plus vers mes jours de printemps et de fleurs |
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C’est assez d’écarter de moi l’ange des pleurs, |
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Cet ange toujours pâle et toujours lamentable |
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Qui pleure à mon chevet et qui pleure à ma table. |
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Mais si le rire ailé rentre dans ma maison. |
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Si l’été qui fleurit sèche sous un rayon |
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Mes larmes, tu verras la chanteuse alouette |
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Envier dans le ciel ma voix qu’on dit muette, |
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Les bardes, s’éveillant, diront : « C’est lui ! c’est lui ! » |
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Et les tranquilles eaux du Leff… Mais aujourd’hui ! |
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Ah ! dis-moi, jeune et douce femme, |
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N’entends-tu pas des voix qui pleurent dans ton âme ? |
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V |
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Si je viens à passer, sur ton front, en tremblant. |
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Hélas ! n’abaisse pas ainsi ton voile blanc, |
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Toute pâle et toute troublée ; |
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Au bras qui te conduit n’attache plus ton bras ; |
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Comme pour m’éviter, ne presse plus tes pas |
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Vers quelque solitaire allée. |
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Eh bien ! si ma rencontre importune tes yeux, |
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Parle avec confiance et décide en quels lieux |
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Il faut pour toi que je m’exile ; |
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Ton amour fut ma paix, mon bonheur, mon soutien, |
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Qu’aujourd’hui mon repos ne trouble plus le tien ; |
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Commande, je serai docile. |
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Alors tes yeux ternis reprendront leur azur, |
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Le jour comme autrefois naîtra limpide et pur, |
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La nuit s’écoulera sans fièvre ; |
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Tu t’abandonneras à ta sécurité. |
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Et l’innocence aimable et la douce gaîté |
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Souriront encor sur ta lèvre. |
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Dis un mot et je pars. — Sans trop d’ennuis pour toi, |
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Si je puis cependant demeurer, souffre-moi ; |
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Et, lorsque au détour d’une rue |
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Tout à coup devant toi m’offrira le hasard, |
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Passe libre et sans peur, ne crains pas mon regard ; |
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Je ne t’aurai pas reconnue. |
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Seulement (je t’en prie !), oh ! quand tu seras loin, |
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Quand je pourrai braver et soupçons et témoin, |
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Vers toi que je tourne la tête. |
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Pour observer encor ton pas modeste et lent, |
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El tout ce qu’à mon cœur ce marcher indolent |
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Rappelle de grâce secrète. |
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Alors, alors mon cœur bondira ! mille accords, |
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Mille vœux dans mou cœur retentiront alors. |
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Et se répandront sur ta route ; |
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Et mille illusions, mille prospérités, |
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Comme des anges purs iront à tes côtés. |
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Ce jour-là, si le ciel m’écoute ! |
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