LIVRE DEUXIÈME |
A PARIS |
Jacques le Maçon |
I |
LE MARI. |
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ADIEU, mes bons petits. Toi, plus frais qu’une pomme, |
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Mon Paul, un gros baiser. Encore un ! encore un ! |
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Femme, entre vos deux bras serrez donc mieux votre homme : |
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Songez que jusqu’au soir je vais rester à jeun. |
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LA FEMME. |
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Vous, Vincent, veillez mieux sur vos échafaudages, |
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Ah ! pour me mettre en deuil il suffit d’un faux pas. |
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Enfoncez bien vos pieux, nouez bien vos cordages. |
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Vraiment le long du jour ici je ne vis pas. |
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LE MARI. |
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La bâtisse s’achève ; avec notre ami Jacques |
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Bientôt je reviendrai, nous serons joyeux tous : |
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Du vin, un bon rôti, des œufs rouges de Pâques ! |
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Tu sais, Jacques, tu sais que ta place est chez nous. |
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II |
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Courage ! encore une journée, |
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Et cette reine des maisons |
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Dans Paris sera terminée ; |
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Courage, apprentis et maçons ! |
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Avec leurs marteaux, leurs truelles, |
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Et des gravats plein leurs paniers. |
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Comme ils sont vifs sur leurs échelles ! |
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Moins vifs seraient des mariniers. |
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Qu’on prépare un bouquet de fête : |
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Au pignon il faut le planter. |
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Les plumes au vent, sur le faite, |
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Voyez-vous le moineau chanter ? |
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Eux, ce soir, les gars de Limoge, |
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Du travail chanteront la fin ; |
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Et vous entendrez votre éloge. |
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Bourgeois, si vous payez le vin. |
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III |
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LA FEMME. |
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Sainte mère du Christ, vous êtes mon refuge, |
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Le matin je vous prie et le soir derechef ! |
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Des frayeurs d’une femme, hélas ! vous êtes juge, |
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Vous-même avez tremblé pour votre bon Joseph. |
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Comme moi, vous n’aviez, recours des indigentes, |
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Que les deux bras du saint appelé votre époux, |
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Au risque de ses jours élevant des charpentes, |
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Construisant des maisons qui n’étaient pas pour vous. |
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Mais votre esprit veillait ! Moi, faible et presque morte, |
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Que puis-je pour celui qui me donne ses jours ? |
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Vierge, comme son corps rendez son âme forte ; |
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Dans ses hardis travaux soutenez-le toujours. |
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IV |
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Dieu ! quelle rumeur sur la place ! |
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« À l’aide, à l’aide, Limousins ! |
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Du foin, de la paille ! oh ! de grâce. |
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Des matelas et des coussins ! |
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« Si l’un à cette pierre blanche |
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Peut s’accrocher, ils sont sauvés… |
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Ah ! tous deux font craquer la planche ! |
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Ils vont tomber sur les pavés. » |
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Et vers l’étai qui se balance, |
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Tous restent là, les bras en haut ; |
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Alors, dans le morne silence, |
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On entendit sur l’échafaud : |
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« J’ai trois enfants, Jacque, une femme ! |
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Jacque un instant le regarda : |
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« C’est juste ! » dit cette bonne âme, |
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Et dans la rue il se jeta. |
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V |
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Ah ! ton nom, ton vrai nom, que ma voix le répande, |
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Toi que j’appelai Jacque, ô brave compagnon ! |
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Inconnu, qui portais une âme douce et grande. |
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Pour l’honneur du pays, héros, dis-moi ton nom ! |
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Sommes-nous au-dessous des temps de barbarie ? |
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Les tiens dans ton hameau ne t’ont point rapporté ! |
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Ils ne t’ont point nommé saint de leur confrérie ! |
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Les rimeurs se sont tus ! l’orgue n’a point chanté ! |
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Des amis, un surtout, pleurant sur ton cadavre, |
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Quelques mots du journal, voilà ton seul honneur : |
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Honte à qui voit le mal sans que le mal le navre, |
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Ou qui, voyant le bien, n’est ivre de bonheur ! |
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