LIVRE PREMIER |
EN BRETAGNE |
L’Église blanche |
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LÀ BAS, à mi-chemin du Scorf et de l’Ellé, |
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Sous les chênes vois-tu cette chapelle blanche |
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Où, garçon de douze ans, tu chantais le dimanche, |
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Si pur qu’on t’aurait pris pour un jeune ange ailé ? |
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Eh bien ! parcours le monde, aux sages des écoles |
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Demande le secret caché dans leurs paroles ; |
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Puis, rentré dans le bourg où fleurissait ton cœur. |
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Tu t’écriras : « Orgueil ! vain orgueil de connaître ! |
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« Mon Dieu, le vrai savoir, je le savais peut-être, |
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« Lorsque à douze ans je chantais dans le chœur. » |
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Au sortir de ton presbytère, |
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Ce jour que vers Moel-lan nous cheminions tous deux. |
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Ainsi tu gourmandais mes pensers hasardeux ; |
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Et moi, tout en marchant, l’œil fixé sur la terre. |
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Je savourais le miel de ta parole austère. |
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Bientôt une autre voix fit lever mes regards. |
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Comme deux saints dans la légende, |
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En discourant de Dieu s’en venaient par la lande |
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Le recteur de Moel-lan et celui de Clô-harz. |
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O troupe amie et fraternelle ! |
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Du grand nid d’Arzannô tous les trois envolés, |
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Sur trois pays voisins ensemble ils sont allés |
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S’abattre et reposer leur aile : |
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Si l’an jette une plainte, au son de cette voix |
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Les autres d’accourir, et bientôt ils sont trois. |
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Dans leur charité mutuelle. |
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Heureux ces trois amis ! Heureux aussi le sol |
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Où, guidé par le ciel, s’est arrêté leur vol ! |
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Dans ce coin du monde celtique |
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Le temps n’a point brisé le joug théocratique, |
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Pour ces fronts de croyants joug facile et léger, |
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Que tous veulent subir, dont nul ne veut changer ; |
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Comme devant Ior s’inclinaient nos ancêtres, |
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Tout Breton vit heureux sous la main de ses prêtres : |
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Il leur remet son âme, eux s’en font les gardiens ; |
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Et dans leur majesté ces druides chrétiens, |
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Maîtres, mais partageant les communes angoisses, |
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Promènent le niveau de Dieu sur les paroisses. |
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Et cependant j’échappe à vos graves conseils ! |
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Cette chaleur qui vient des mystiques soleils |
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Parfois languit au fond des âmes, |
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Et pour se raviver demande d’autres flammes. |
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L’idée au loin rayonne et, libre, me sourit ; |
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Dans ses détours il faut la suivre : |
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De mon cœur j’ai fermé le livre, |
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J’ouvre celui de mon esprit. |
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Mais s’il reparaît dans la lande, |
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Au voyageur lassé, prêtres, tendez la main : |
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Ouvrez-lui votre cœur, que le sien s’y répande, |
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Nul sans beaucoup d’ennuis ne fait un long chemin. |
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Et s’il veut vous chanter, ô race forte et grande, |
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Faites silence autour du vieux dôl-men ! |
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O trinité d’amis, alors dans votre chaîne |
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Comme un ancien anneau vous me rattacherez ; |
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Nous irons visiter notre église et son chêne. |
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Et, courant vers la mer, les deux fleuves sacrés. |
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Quand reviendront au bourg le barde et les trois prêtres, |
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Le grand nid d’Arzannô frémira, tous les hêtres |
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Agiteront dans l’air leur feuillage troublé : |
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Quelle paroisse d’Armorique |
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Eut plus digne couvée, essaim plus poétique ? |
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Chantez, fleuve du Scorf ! chantez, fleuve d’Ellé ! |
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