| LIVRE NEUVIÈME |
| EN BRETAGNE |
| Lo’-Théa |
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DANS les vallons, sur les montagnes, |
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J’irai, suivant partout les rives du Létà, |
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Et les tristesses, mes compagnes, |
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S’adouciront dans ces campagnes : |
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Salut à ton clocher ! Salut, cher Lo’-Théa ! |
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Pourquoi, de soupirs oppressée, |
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T’attrister, ô mon âme, et me troubler toujours ! |
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Dans l’avenir mets ta pensée. |
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Ta vie à peine commencée |
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Te promet encor de beaux jours. |
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Faut-il de regrets et de blâme, |
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Ennemi de soi-même, exciter sa douleur ? |
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Non, l’espoir serein nous réclame, |
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Il verse sa rosée à l’âme |
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Comme le matin à la fleur. |
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Le bien et le mal, noir mélange, |
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Nous viennent tour à tour de l’enfer et du ciel. |
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J’ai bu l’absinthe avec sa fange, |
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Au calice doré de l’ange |
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Souvent j’ai savouré le miel. |
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Doux Lo’-Théa, fraîche vallée, |
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Paroisse où mon enfance errait toute à l’espoir, |
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Où, par ses ennuis rappelée, |
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Ma jeunesse errante et troublée |
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Chaque automne vient se rasseoir, |
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Pardonnez, ô belle nature. |
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Tous ces combats mauvais du cœur et de l’esprit ; |
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Bien que souffrant de ma blessure, |
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Plus calme enfin je me rassure |
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Sous la main qui frappe et guérit. |
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Celui qui vous fit tant de charmes, |
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A-t-il, maître jaloux, défendu d’être heureux ? |
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Chemin d’épreuves et d’alarmes. |
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Faut-il vous arroser de larmes |
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Avant d’arriver dans les cieux ? |
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J’en crois votre aspect qui console. |
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Hêtres, pins murmurants, fleurs d’or, et vous, ruisseaux, |
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Votre beauté n’est point frivole ; |
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L’ennui qui prés de vous s’isole |
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S’endort mieux au bruit de vos eaux. |
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Puisse, légère aussi, la peine |
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Comme l’eau de ce pré sur moi glisser et fuir ! |
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Détaché d’ambition vaine. |
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Sans fiel, sans détours et sans haine, |
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Qu’ai-je à craindre de l’avenir ? |
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Oui, des ennuis où tu te plonges, |
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Cœur longtemps éprouvé, dégage enfin tes jours ; |
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Reviens à tes premiers mensonges ; |
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Ton âge encore a de beaux songes, |
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Ton âge de belles amours. |
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À l’espérance jeune et blonde, |
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Crédule, livre-toi, comme dans ton matin… |
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Voyageur entraîné par l’onde. |
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Que jamais mon regard ne sonde |
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Les flots qui portent mon destin. |
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Vivons de la vie idéale, |
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Vivons de la nature et du charme des vers, |
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Heureux du chant de la cigale, |
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Du parfum que la lande exhale |
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Ou qui descend des taillis verts. |
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Respire donc, âme oppressée. |
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Et fais part aux bons cœurs de tes apaisements : |
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Durant notre époque abaissée. |
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Quand tout déprime la pensée. |
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Toi, relève les sentiments. |
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ENVOI À M. FERDINAND DENIS |
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Vous avez trouvé dans l’étude |
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Le calme intérieur que me versent les bois : |
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Tout à notre chère habitude, |
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Oh ! laissons en accord nos pensers et nos voix. |
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Doux amis de la solitude ! |
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