| LIVRE HUITIÈME |
| A PARIS |
| Études |
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À ***
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LA Science, voilà les sévères amours |
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Où votre âme s’était fixée ; |
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L’âge perdait ses droits, vous donniez vos beaux jours |
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Au seul plaisir de la pensée. |
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Plaisir qui m’est connu, bonheur mêlé d’effroi |
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De descendre au fond de soi-même, |
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Et dans ses noirs détours de poursuivre le Moi, |
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Pour surprendre le grand problème. |
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Puis, comme d’un abîme, on sort victorieux, |
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L’âme agrandie et fécondée ; |
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Et, tranquille, on regarde éclore sous ses yeux |
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Les faits en germe dans l’idée. |
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Mais, durant ces discours, si quelque souvenir |
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Me revenait de ma patrie, |
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Pour rafraîchir nos fronts il semblait qu’un zéphyr |
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Passait dans notre causerie. |
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