| LIVRE HUITIÈME |
| A PARIS |
| Les Pôles |
| I |
| À UN DESSERVANT |
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PRÊTRE, te souvient-il qu’un soir, à Loc-Tûdi, |
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Au pied de ton autel je te surpris en larmes, |
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Serrant contre ton cœur le crucifix, tes armes, |
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Plongé dans la prière et presque anéanti ? |
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Au bruit seul de ma voix tu relevas la tête |
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(C’était le front des morts, et non plus des vivants) ; |
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Alors, tournant vers moi tes yeux doux et fervents, |
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Tu me dis : « J’ai vaincu ! combats aussi, poète. » |
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Parlant de l’infini, du ciel et des élus, |
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Nous passâmes deux jours dans ton saint presbytère ; |
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Les ailes de ton âme avaient quitté la terre, |
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Et l’espace et le temps pour toi n’existaient plus. |
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Pôle effrayant de la pensée. |
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Qui pourrait sans vertige atteindre à ta hauteur ? |
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L’âme humaine, aisément lassée. |
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Fuit tes sommets de glace et l’ardent équateur. |
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| II |
| AU DOCTEUR P***, DE MARSEILLE |
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Et vous, de la Nature infatigable prêtre, |
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Qui sondez, curieux, les causes de chaque être, |
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Et sur vos creusets tour à tour |
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Pâlissez d’épouvante et tressaillez d’amour, |
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Rappelez-vous l’instant où des profonds royaumes |
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La déesse évoqua des myriades d’atomes, |
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Globules mouvants et gazeux |
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L’un l’autre s’attirant, et vous, homme, avec eux ! |
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O terreurs de l’esprit ! Déjà, comme un problème, |
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Dans le Tout, noir chaos, il se cherchait lui-même, |
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Car déjà vos pensers épars |
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De leur faisceau rompu sortaient de toutes parts*
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Pôle effrayant de la pensée, |
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Qui pourrait sans vertige atteindre à ta hauteur ? |
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L’âme humaine, aisément lassée, |
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Fuit tes sommets de glace et l’ardent équateur. |
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