LIVRE SEPTIÈME |
A VENISE |
Funérailles d’un Amour |
À la Contessa Z—i
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I |
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DE vos jardins, signera, |
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Cette plainte coulera, |
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Aux vins de Chypre et d’Asie |
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Sur les myrtes adoucie. |
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Venise, ah ! tes grands revers |
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Assez troubleront mes vers : |
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Aujourd’hui mes pleurs à celle |
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Qui fut Venise la Belle, |
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La ville du carnaval |
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Et du luxe oriental |
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Quand sous les masques de soie |
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S’ébattaient amour et joie. |
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Tout finit ! hélas ! hélas ! |
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Pour l’amour sonnons un glas. |
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Pour lui, mes sœurs et mes frères, |
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Tristement vidons nos verres. |
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II |
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Hélas ! j’ai vu, l’autre jour, |
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Conduire eu terre un Amour, |
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Un Amour mort de vieillesse : |
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Il avait trois ans, comtesse. |
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Vingt autres enfants, les fils |
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De la divine Cypris, |
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Roses ou blancs comme neige. |
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Formaient le gentil cortège, |
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Portant sur leurs fronts bouclés |
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Et de leurs bras potelés |
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Leur frère Amour, noble et sage |
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Comme n’en vit point notre âge. |
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Bouquets et rubans flétris |
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L’entouraient, tristes débris, |
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Dards émoussés par les âmes, |
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Arc brisé, torches sans flammes. |
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Puis des Amours à genoux. |
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Lisant de vieux billets doux, |
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Au passage de la bière |
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Semblaient dire leur prière. |
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Et ce n’étaient que sanglots, |
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Larmes coulant à longs flots |
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De ces bouches toutes rondes |
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Et de ces paupières blondes. |
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Un seul, railleur et narquois, |
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Disait, brisant son carquois : |
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« Lequel de nous le va suivre ? |
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Amour ne peut longtemps vivre. » |
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III |
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Aux jardins de la Brenta |
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Ainsi ma plainte éclata, |
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Non sans grâce tempérée |
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Par vous, ô liqueur dorée ! |
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Puis ma voile, grand linceul, |
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Me ramena triste et seul : |
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Aux rencontres des gondoles |
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Plus de vives barcarolles ; |
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Mais l’aigre pleur des courlis |
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Du canal rasant les plis, |
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Ou la voix des sentinelles |
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Qui se répondent entre elles. |
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Tout est muet, tout est noir, |
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Comme au fond du désespoir : |
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Dans les palais, dans les âmes. |
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Plus d’amour ni plus de flammes. |
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