| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| À la Maison d’Horace |
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Tivoli.
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AUX murs de ta maison, sous les frais oliviers |
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Où tes mètres savants s’accordaient avec grâce, |
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Un poète est venu rêve dans tes sentiers, |
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Sage et riant poète Horace. |
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Plus de parvis sonnant sous les pieds du danseur, |
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Plus d’onyx élégant, de coupe de sardoine ; |
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Où ta lyre a chanté psalmodiait au chœur |
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La voix monotone d’un moine. |
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Mais le vin brillait là parmi les gazons verts, |
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Les vallons déployaient leurs douceurs immortelles, |
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Là, cueillant une fleur, je murmurai tes vers |
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Au murmure des cascatelles. |
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