| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| Sur d’anciens Amis |
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TES blancs cercueils de marbre, ô villa d’Albani, |
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Ont dés longtemps perdu leurs reliques superbes, |
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Mais la fleur y reluit fraîche parmi les herbes : |
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Tels les cœurs d’où mon nom semble à jamais banni, |
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Où survit mon amour, cette fleur immortelle, |
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Embaumant des tombeaux qui ne savent rien d’elle. |
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