LE BARDE |
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Morne et seul, je passais mes jours à m'attrister, |
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Mais l'esprit du pays m'est venu visiter, |
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Et le son de sa voix semblait le chant des brises |
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Qui sifflent dans la lande aux bords des pierres grises. |
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Il dit : « je fus un barde, et l'on me chante encor. |
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Cette colline verte au-dessous de Ker-Rorh |
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Est ma tombe. À ses pieds le torrent se déchaîne. |
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Là, durant les chaleurs, sous les branches d'un chêne, |
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Un vieux prêtre chrétien souvent venait s'asseoir ; |
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Et toi, qui par la main guidais cet homme noir, |
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Enfant, tu t'asseyais près de lui sur la mousse, |
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Et tu lisais alors d'une voix calme et douce. |
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D'un sage et vieux druide, ainsi, dans la forêt, |
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Disciple, je suivis l'enseignement secret. |
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J'ai redit vos discours aux esprits des bruyères ; |
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Et ceux des bois taillis, des étangs, des rivières, |
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Quand ton livre s'ouvrait, volaient en tourbillons : |
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On eût dit sous le chêne un essaim de frelons, |
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Tant arrivaient d'esprits, d'ombres et d'âmes folles |
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Pour recueillir le miel des savantes paroles. |
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On t'aimait. À la nuit, quand par le bois d'élô |
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Tu revenais au bourg, des touffes de bouleau |
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Entendais-tu sortir des plaintes étouffées ? |
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Ces plaintes, cher enfant, étaient celles des fées : |
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C'étaient leurs cris d'amour, leurs chants grêles, leurs vœux |
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Car plusieurs te suivaient en baisant tes cheveux, |
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Et quand l'une dans l'air déployait son écharpe |
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Tous les bardes chantaient inclinés sur la harpe. |
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« Cette nuit, le jeune homme est triste ; la cité |
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Le retient dans ses murs comme en captivité ; |
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Seul près de son foyer, voyant le bois qui fume, |
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Il pense au sombre Arvor tout entouré de brume, |
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Il entend la mer battre au pied de Log-Onâ, |
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Et la nue en pleurant passer sur Comanâ. |
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Jeune homme, dans ton cœur ainsi tu te désoles ; |
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Mais Paris, c'est le lieu des arts et des écoles, |
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Ici toute science a ses temples ouverts ; |
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Et l'Armorique, hélas ! N'a plus que ses bois verts. |
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Rejeton du passé, barde, notre espérance, |
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Reste encore et grandis dans ces villes de France ! |
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L'esprit de ton pays viendra te visiter. |
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Quand ton cœur est trop plein, laisse ton cœur chanter. |
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« Adieu ! L'ombre pâlit. Sur tes vitres mouillées |
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Comme le vent se plaint ! Bruyantes et gonflées, |
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Les sources vers la mer vont dégorger leurs eaux, |
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Et les rocs de Penn-Marcʼh déchirent les vaisseaux : |
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Par tes vers, ô chrétien ! Calme donc ces flots sombres, |
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Car le Christ a ravi leur force aux anciens nombres. » |
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