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Quand on est plein de jours, gaîment on les prodigue ; |
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Leur flot bruyant s'épanche au hasard et sans digue ; |
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C'est une source vive et faite pour courir, |
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Et qu'aucune chaleur ne doit jamais tarir ; |
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Pourtant la chaleur vient, et l'eau coule plus rare ; |
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La source baisse ; alors le prodigue est avare : |
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Incliné vers ses jours comme vers un miroir, |
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Dans leur onde limpide il cherche à se revoir ; |
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Mais, en tombant, déjà les feuilles l'ont voilée, |
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Et l'œil n'y peut saisir qu'une image troublée. |
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