LE PAYSAGISTE |
À Eugène Guieysse
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D'étranges bruits couraient dans toute la commune. |
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Voici : depuis deux jours un homme en veste brune, |
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Un monsieur inconnu, son cahier à la main, |
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S'en allait griffonnant de chemin en chemin ; |
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Au bourg on l'avait vu, d'un coin du cimetière, |
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Dessiner le clocher et les deux croix de pierre, |
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Si bien que le clocher, quoique rapetissé, |
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Sur son papier maudit semblait avoir passé : |
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Aussi, garçon prudent, Mélèn, à son approche, |
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Se cacha tout entier sous une grande roche ; |
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Puis, comme un écureuil sautillant dans les bois, |
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Il monta sur un chêne en criant : « je vous vois ! » |
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çà ! Que voulait cet homme avec tous ces mystères ? |
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Ce savant venait-il pour mesurer les terres ? |
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Ou ne voulait-il pas emporter, ce sorcier, |
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Les champs et les maisons couchés sur son papier ? |
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Mon ami, c'était vous ! Tendre et pieux artiste, |
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Vous dessiniez ces lieux où par l'âme j'existe. |
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Ils vivaient là deux fois par votre art créateur, |
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Et le peintre achevait l'ouvrage du chanteur. |
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Eh quoi ! Vous avez pu pour moi quitter les vôtres, |
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Vous, père, vous, époux, tel qu'il n'en est point d'autres ? |
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Dans mes chers souvenirs vous mettant de moitié, |
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Seul vous avez deux jours vécu pour l'amitié ? |
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Ainsi vos yeux ont vu la terre de Marie, |
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Vos pas du double fleuve ont foulé la prairie ; |
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Et leur taillis bordé de buis vert et de houx, |
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Berceau de poésie, a murmuré sur vous ! |
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Cher Eugène, merci ! Votre pèlerinage |
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De tout ce que j'aimais m'a rapporté l'image : |
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La maison du curé, l'église, le manoir, |
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Ce que voyait mon cœur, mes yeux le peuvent voir, |
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Et d'ici je rends grâce à vos crayons noirâtres, |
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La terreur, dites-vous, des enfants et des pâtres. |
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Pour vous, dans leurs vallons rentrez sans nulle peur : |
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Mes lettres ouvriront la route au voyageur, |
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Et vous n'entendrez plus, en longeant son village, |
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Sur un chêne crier Mélèn, l'enfant sauvage. |
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