| MARIE (10) |
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Partout des cris de mort et d'alarme ! Paris |
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S'entoure avec effroi de ses jeunes conscrits, |
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Et du Nord, du Midi, des champs de la Lorraine, |
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Des jardins verdoyants de la riche Touraine, |
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Tous, enfants bien-aimés, déjà près d'être époux, |
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Accourent à grands pas au commun rendez-vous. |
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Sur l'habit du pays, qu'ils conservent encore, |
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Plus d'un porte une fleur, et tous, avant l'aurore, |
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Par bandes s'avançant aux deux bords du chemin, |
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Disent des chants de guerre en se tenant la main. |
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Liberté, seul amour que notre âme flétrie |
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Sente et poursuive encore avec idolâtrie, |
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De ce siècle sans foi seule divinité, |
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Regarde, à ton seul nom, regarde avec fierté |
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Se lever cette foule ardente, généreuse ! |
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Dans tes prédictions si tu n'es point menteuse, |
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Quels biens, ô liberté ! Pourras-tu donc offrir |
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À ces nouveaux croyants qui pour toi vont mourir ? |
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Il faut partir aussi, Daniel ! Adieu ta ferme |
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Qu'un fossé large et creux contre les loups enferme, |
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Ton hameau recouvert d'un bois de châtaignier, |
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Et tes beaux champs de seigle ! Adieu, jeune fermier ! |
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Lorsqu'au lever du jour, joyeux, plein de courage, |
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Monté sur tes chevaux tu sortais pour l'ouvrage, |
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Avec toutes ses voix l'harmonieux matin |
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S'éveillait en chantant à l'horizon lointain : |
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Le noir Ellé d'abord, ou le Scorf à ta droite |
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Roulant ses claires eaux dans sa vallée étroite ; |
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Et, tel qu'un doux parfum, le chant de mille oiseaux |
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S'élevant du vallon avec le bruit des eaux ; |
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La brise dans les joncs, qui siffle et les caresse ; |
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Puis l'appel matinal de la première messe, |
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Répété tour à tour, comme un salut chrétien, |
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Du clocher de Cléguer à celui de Kérien. — |
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Adieu, Daniel ! Adieu le bourg, l'église blanche ! |
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Adieu ton beau pays ! Après vêpres, dimanche, |
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Tes amis te verront pour la dernière fois, |
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Et tu cacheras mal tes larmes sous tes doigts ; |
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Car pour nous rien ne vaut notre vieille patrie, |
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Et notre ciel brumeux, et la lande fleurie ! |
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Mais avant de partir, si tu le peux, va voir |
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Celle qui demeurait chez sa mère au Moustoir, |
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Comme si tu voulais, avant ton grand voyage, |
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Visiter tes amis de village en village. |
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Assis dans sa maison, alors regarde bien |
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Si quelque joie y règne, et s'il n'y manque rien, |
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Si son époux est bon, sa famille nombreuse, |
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Et si dans son ménage enfin elle est heureuse. |
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Regarde chaque objet pour me les dire un jour, |
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Et que dans ton récit je les voie à mon tour. |
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Attache bien tes yeux sur cette pauvre femme. |
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Est-elle belle encor comme au fond de mon âme ? |
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Et ses petits enfants, prends-les entre tes bras, |
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Et s'ils ont de ses traits tu les caresseras. |
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Tu lui diras enfin (et toujours, je t'en prie, |
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Garde, en parlant, tes yeux attachés sur Marie), |
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Que tu pars, devenu soldat de métayer, |
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Que tu vas à Paris ; et, feignant de railler, |
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Tu lui demanderas si d'une ardeur fidèle, |
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Dans la grand'ville, ici, nul ne languit loin d'elle ; |
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Puis, revenant encore à ton prochain départ, |
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Dis-lui : « n'aura-t-il pas un mot de votre part ? » |
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— Oh ! S'il croît une fleur, une feuille à sa porte, |
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Daniel, prends-les pour moi ! Déjà sèches, qu'importe ! |
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