LES BATELIÈRES DE L'ODET |
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De mon dernier voyage écoutez un récit ! |
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À de frais souvenirs le présent s'adoucit : |
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Je côtoyais l'Odet, lorsqu'une batelière |
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Doucement m'appela du bord de la rivière. |
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LA BATELIÈRE |
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Si vous voulez, jeune homme, aller à Loc-Tûdi, |
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Voici que nous partons toutes quatre à midi. |
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Entrez, nous ramerons, et vous tiendrez la barre ; |
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Ou, si vous aimez mieux, avant que l'on démarre, |
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Vous promener encor sur les ponts de Kemper, |
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Nous attendrons ici le reflux de la mer |
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Et le lever du vent ; puis avec la marée, |
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Ce soir dans Benn-Odet nous ferons notre entrée. |
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LE VOYAGEUR |
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Jeune fille, à midi tous cinq nous partirons, |
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Mais vous tiendrez la barre et moi les avirons. |
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Au bourg de Loc-Tûdi je connais un saint prêtre ; |
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Enfants, nous avons eu longtemps le même maître ; |
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Aujourd'hui je recours à son sage entretien ; |
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Sans vous dire son nom vous le devinez bien. |
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À vous de me guider à ce pèlerinage, |
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Car pour vous, jeune fille, on ferait le voyage. |
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De grâce, mettez-moi parmi vos matelots : |
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Je n'aime plus la terre et n'aime que les flots. |
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À l'heure de midi nous étions en rivière. |
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Barba, la plus âgée, assise sur l'arrière, |
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Tenait le gouvernail ; à ma gauche Tina, |
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Celle qui de sa voix si fraîche m'entraîna ; |
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Deux autres devant nous, dont l'une, blanche et grande |
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Me fit d'abord songer aux filles de l'Irlande, |
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Car les vierges d'Eir-Inn et les vierges d'Arvor |
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Sont des fruits détachés du même rameau d'or. |
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Donc, leur poisson vendu, les quatre batelières |
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En ramant tour à tour regagnaient leurs chaumières, |
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Rapportant au logis, du prix de leur poisson, |
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Fil, résine et pain frais, nouvelle cargaison. |
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La rivière était dure et par instants les lames |
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Malgré nous dans nos mains faisaient tourner les rames. |
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Nous louvoyons longtemps devant Loc-Maria. |
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Cependant nous doublons Lann-éron, et déjà |
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Saint-Cadô, des replis de sa noire vallée, |
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Épanche devant nous sa rivière salée. |
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À côté de Tina quel plaisir de ramer |
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Et de céder près d'elle aux houles de la mer ! |
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La vieille le vit bien : « cette fois, cria-t-elle, |
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Tu tiens un amoureux, Corintina, ma belle ! |
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— Oui-da, lui répondis-je, et mieux qu'un amoureux : |
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Qui serait son mari pourrait se dire heureux. » |
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L'aimable enfant rougit (car déjà nos deux âmes |
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Suivaient, comme nos corps, le mouvement des rames). |
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Et l'irlandaise aussi, dans le fond du canot, |
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Nous sourit doucement mais sans dire un seul mot. |
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« çà, repartit la vieille, écoutez ! J'ai cinq filles, |
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Aussi blondes que vous, toutes les cinq gentilles ; |
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Venez les voir. — non, non ! Je n'en ai plus besoin. |
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Pour trouver mes amours je n'irai pas si loin. » |
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Or, sachez-le, Tina, la jeune cornouaillaise, |
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Forte comme à vingt ans, est mince comme à treize, |
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Et jamais je n'ai vu, d'Edern à Saint-Urien, |
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Dans l'habit de Kemper corps pris comme le sien. |
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« Ainsi, continuai-je, en abordant à terre, |
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Tina, je vous conduis tout droit chez votre mère, |
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De là chez le curé. Jeune fille, irons-nous ? » |
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Et Tina répondit : « je ferai comme vous. » |
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Mais Barba : « pourquoi rire avec cette promesse ? |
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Si demain à Tûdi vous entendez la messe, |
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Vous verrez dans le chœur un officier du roi |
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Dont la femme a porté des coiffes comme moi. |
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— Mes lèvres et mon cœur ont le même langage, |
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Brave femme, et je puis vous nommer un village |
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Où l'on sait si mon cœur à l'orgueil est enclin, |
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Et si j'ai du mépris pour les coiffes de lin. |
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— Eh bien ! Venez chez moi, vous verrez mes cinq filles, |
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Aussi blondes que vous, toutes les cinq gentilles. |
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— Jésus dieu ! Soupira Tina tout en ramant, |
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La méchante qui veut m'enlever mon amant ! |
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— Non, ma bonne ! Je veux te garder au novice, |
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Ce pauvre Efflam qui meurt d'amour à ton service. » |
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D'un ton moitié riant et moitié sérieux |
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Ainsi nous conversions, et par instants mes yeux, |
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De peur d'inquiéter l'innocente rameuse, |
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Suivaient dans ses détours la côte âpre et brumeuse ; |
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Ou, pensif, j'écoutais les turbulentes voix |
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De la mer, qui, grondant, s'agitant à la fois, |
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Semblait loin de l'Odet gémir comme une amante, |
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Et vers son fleuve aimé s'avançait bouillonnante. |
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Mais devant Benn-Odet nous étions arrivés : |
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Là nos heureux projets, en chemins soulevés, |
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Moururent sur le bord. Dans un creux des montagnes |
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Nous débarquons. La vieille, emmenant ses compagnes, |
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Me dit un brusque adieu ; puis, avec son panier, |
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Je vis Tina se perdre au détour d'un sentier. |
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Fallait-il m'éloigner, ou fallait-il la suivre ? |
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Comment, ô destinée, interpréter ton livre ? |
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Quand faut-il écouter ou combattre son cœur ? |
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À quel point la raison devient-elle une erreur ? |
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Doutes, demi-regrets, souvenirs d'un beau rêve, |
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Qui jusqu'à Loc-Tûdi me suivaient sur la grève ! |
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Surtout, retours à vous, qui, là-bas, au Moustoir, |
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Portez le nom d'un autre et n'aimez qu'à le voir ! |
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Et ces divers pensers de tout lieu, de tout âge, |
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L'un par l'autre attirés, m'escortaient en voyage, |
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Plus mouvants que le sable où s'enfonçaient mes pas, |
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Que les flots près de moi brisés avec fracas, |
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Ou que les goélands fuyant à mon approche |
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Et que je retrouvais toujours de roche en roche. |
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