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Tout jeune homme aujourd'hui semble un vieillard aride, |
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Et le plus jeune front déjà porte sa ride |
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Dans ce siècle penseur, tant la réflexion |
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Est plus prompte que l'âge à creuser son sillon ! |
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Avec la foi naïve est morte toute flamme, |
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Et la candeur du front avec celle de l'âme. |
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De retour parmi nous, peintre du paradis, |
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Ne te croirais-tu pas au milieu des maudits ? |
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Comment faire, voyant ces modèles étranges, |
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ô divin Cimabue ! Pour créer tes beaux anges ? |
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