| L'ÉLÉGIE DE LE BRAZ |
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Si vous laissez encor les beaux genêts fleuris |
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Et les champs de blé noir pour aller à Paris, |
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Quand vous aurez tout vu dans cette grande ville, |
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Combien elle est superbe et combien elle est vile, |
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Regrettant le pays, informez-vous alors |
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Où du pauvre Le Brâz on a jeté le corps. |
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(son nom serait Ar-Brâz, mais nous, lâches et traîtres, |
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Nous avons oublié les noms de nos ancêtres.) |
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Et puis devant ce corps brûlé par le charbon |
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Songez comme il mourut, lui simple, honnête et bon. |
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C'est qu'il avait aussi quitté son coin de terre, |
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Sur le bord du chemin sa maison solitaire, |
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Le pré de Ker-Végan, Ar-Ros, sombres coteaux : |
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Là, rencontrant la mer, le Scorf brise ses flots ; |
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Dans le fond, le moulin fait mugir son écluse, |
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Et dès que le meunier enfle sa cornemuse, |
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Au tomber de la nuit, les esprits des talus, |
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Les noirs corriganed dansent sur le palus. |
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— Je dirai : si la mort, dans la ville muette |
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Et les tristes faubourgs, passe sur sa charrette, |
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Prenez entre vos mains un des pans du linceul, |
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Car le malheur de tous est le malheur d'un seul ; |
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Mais, ô bardes pieux ! Vous qui parmi la mousse |
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Retrouverez un jour la harpe antique et douce, |
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Et dont le lai savant répétera dans l'air |
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Les soupirs de la lande et les cris de la mer, |
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Quand avec ses faubourgs la ville est ivre et folle, |
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Criez qu'un malheureux en secret se désole ; |
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Si vos cœurs sont souffrants, vous-mêmes plaignez-vous, |
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Car le malheur d'un seul est le malheur de tous. |
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Chantres de mon pays, plaignez celui qui souffre ! |
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Paris roula Le Brâz bien longtemps dans son gouffre ; |
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Un ami le suivait durant ces jours hideux : |
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Tous deux, pour en finir, s'étouffèrent tous deux. — |
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Non, ce n'est pas ainsi que l'on meurt en Bretagne ! |
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La vie a tout son cours ; ou, si le froid vous gagne, |
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Comme une jeune plante encor loin de juillet, |
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Celle qui vous nourrit autrefois de son lait |
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S'assied à votre lit ; pleurant sur son ouvrage, |
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De la voix cependant elle vous encourage ; |
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Et lorsqu'enfin le corps reste seul sur le lit, |
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De ses tremblantes mains elle l'ensevelit ; |
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La foule, vers le soir, l'emporte et l'accompagne |
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Jusques au cimetière ouvert dans la campagne. — |
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Si Le Brâz eût aimé le pré de Ker-Végan, |
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Les taillis d'alentour, le Scorf et son étang, |
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Il chanterait encor sur le Ros ; ou sa mère, |
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Mourant, l'aurait soigné comme, depuis, son frère. |
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Son corps reposerait dans le bourg de Kéven, |
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Près du mur de l'église et sous un tertre fin ; |
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Ses parents y viendraient prier avant la messe, |
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Tous les petits enfants y lutteraient sans cesse. |
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Étendu dans sa fosse, il entendrait leur bruit, |
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Et les corriganed y danseraient la nuit. |
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Oh ! Ne quittez jamais le seuil de votre porte ! |
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Mourez dans la maison où votre mère est morte ! |
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Voilà ce qu'à Paris avait déjà chanté |
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Un poète inconnu qu'on n'a pas écouté. |
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