| UN JOUR |
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Paris.
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Qui n'eut parmi ces jours, déjà bien loin peut-être, |
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Un jour plus beau qu'eux tous, qui ne doit plus renaître, |
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Mais qui survit dans l'âme et dont le souvenir, |
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Délice du passé, charme aussi l'avenir : |
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Jour d'innocente joie et pur de tout nuage, |
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Dont une amitié douce a marqué le passage ; |
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Où quelque aveu naïf et longtemps suspendu |
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D'une bouche adorée enfin fut entendu ; |
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Où d'un premier transport, qu'il n'eût point fallu croire, |
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Tout le cœur tressaillit et devina la gloire ? |
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Ah ! Quand d'un bras de fer le sort pèse sur nous, |
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Que de ce jour aimé le souvenir est doux ! |
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Qu'il est doux d'éveiller au fond de sa pensée |
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Son image assoupie et jamais effacée, |
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Avec un soin jaloux d'en rassembler les traits, |
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Lentement, à loisir, non sans quelques regrets, |
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Comme après un sommeil dont l'erreur se prolonge, |
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On aime à suivre encor les prestiges d'un songe ! |
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