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Comme je voyageais au fond de nos campagnes, |
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Seul, à pied, admirant, perdu dans les montagnes, |
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Ce pays de vallons, de rivières, de bois, |
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De chapelles sans nombre et de petites croix, |
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Tableau qui parle au cœur et pour les yeux varie, |
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Tout à coup, au milieu de cette rêverie, |
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J'entendis près de moi le pas égal et lourd |
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D'un grave laboureur qui s'en allait au bourg. |
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Vêtu comme l'étaient nos aïeux dans les gaules, |
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De longs cheveux châtains pendaient sur ses épaules ; |
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Il portait un bâton d'un houx vert et noueux, |
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Et menait par la corne une paire de bœufs. |
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En passant, il me dit : « vous êtes de la ville, |
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Mais vous semblez aimer cette lande tranquille, |
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Jeune homme ; et vous voilà qui pleurez comme moi, |
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Quand je revins ici du service du roi. |
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J'ai vu tous ceux de France, après quelques journées, |
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Oublier leur maison ; moi, durant tant d'années, |
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Je pensais à mon bourg, à l'Izôl, à ses bords ; |
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Couchés dans leurs linceuls, je pensais à mes morts, |
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À tout ce qu'un chrétien aime comme lui-même, |
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Aux saints de mon église, à mes fonts de baptême, |
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Aux danses quelquefois, aux luttes des pardons ; |
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Et mon cœur m'emportait toujours dans nos cantons. » — |
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Ce noble paysan n'est rien dans cette histoire, |
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Mais ses traits sont restés gravés dans ma mémoire, |
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Et, comme une statue aux traits durs et touchants, |
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J'ai placé son image au milieu de mes chants. |
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