MARIE (6) |
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Du bois de Ker-Mélô jusqu'au moulin de Teir, |
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J'ai passé tout le jour sur le bord de la mer, |
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Respirant sous les pins leur odeur de résine, |
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Poussant devant mes pieds leur feuille lisse et fine, |
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Et d'instants en instants, par-dessus Saint-Michel, |
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Lorsque éclatait le bruit de la barre d'Enn-Tell, |
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M'arrêtant pour entendre ; au milieu des bruyères, |
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Carnac m'apparaissait avec toutes ses pierres, |
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Et parmi les men-hîr erraient comme autrefois |
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Les vieux guerriers des clans, leurs prêtres et leurs rois. |
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Puis, je marchais encore au hasard et sans règle. |
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C'est ainsi que, faisant le tour d'un champ de seigle, |
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Je trouvai deux enfants couchés au pied d'un houx, |
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Deux enfants qui jouaient, sur le sable, aux cailloux ; |
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Et soudain, dans mon cœur cette vie innocente, |
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Qu'une image bien chère à mes yeux représente, |
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ô Maï ! Si fortement s'est mise à revenir, |
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Qu'il ma fallu chanter encor ce souvenir. |
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Dans ce sombre Paris, toi que j'ai tant rêvée, |
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Vois ! Comme en nos vallons mon cœur t'a retrouvée. |
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À l'âge qui pour moi fut si plein de douceurs, |
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J'avais pour être aimé trois cousines (trois sœurs) : |
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Elles venaient souvent me voir au presbytère : |
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Le nom qu'elles portaient alors, je dois le taire, |
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Toutes trois aujourd'hui marchent le front voilé, |
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Une près de Morlaix et deux à Kemperlé ; |
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Mais je sais qu'en leur cloître elles me sont fidèles, |
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Elles ont prié Dieu pour moi qui parle d'elles. |
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Chez mon ancien curé, l'été, d'un lieu voisin, |
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Elles venaient donc voir l'écolier leur cousin, |
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Prenaient, en me parlant, un langage de mères ; |
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Ou bien, selon leur âge et le mien, moins sévères, |
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S'informaient de Marie, objet de mes amours, |
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Et si, pour l'embrasser, je la suivais toujours ; |
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Et comme ma rougeur montrait assez ma flamme, |
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Ces sœurs, qui sans pitié jouaient avec mon âme, |
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Curieuses aussi, résolurent de voir |
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Celle qui me tenait si jeune en son pouvoir. |
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À l'heure de midi, lorsque de leur village |
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Les enfants accouraient au bourg, selon l'usage, |
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Les voilà de s'asseoir, en riant, toutes trois, |
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Devant le cimetière, au-dessous de la croix ; |
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Et quand au catéchisme arrivait une fille, |
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Rouge sous la chaleur et qui semblait gentille, |
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Comme il en venait tant de Ker-Barz, Ker-Halvé, |
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Et par tous les sentiers qui vont à Ti-Névé, |
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Elles barraient sa route, et par plaisanterie |
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Disaient en soulevant sa coiffe : « es-tu Marie ? » |
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Or celle-ci passait avec Joseph Daniel ; |
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Elle entendit son nom, et vite, grâce au ciel ! |
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Se sauvait, quand Daniel, comme une biche fauve, |
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La poursuivit, criant : « voici Maï qui se sauve ! » |
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Et, sautant par-dessus les tombes et leurs morts, |
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Au détour du clocher la prit à bras le-corps : |
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Elle se débattait, se cachait la figure ; |
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Mais chacun écarta ses mains et sa coiffure ; |
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Et les yeux des trois sœurs s'ouvrirent pour bien voir |
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Cette grappe du Scorf, cette fleur de blé noir. |
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