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Dans ces calculs du sort qu'on appelle hasard, |
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Si le bonheur obtient trop rarement sa part, |
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S'il faut, le cœur serré, pensif et solitaire, |
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Poursuivre avec effort sa course sur la terre, |
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Attendant vainement qu'au détour du chemin |
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Un ami se présente et nous serre la main, |
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À quoi bon espérer ? Sans projets, sans envie, |
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Ne cherchons désormais que l'oubli de la vie : |
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Que chaque objet qui passe, ou noble ou gracieux, |
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Nous attire ! Et sur lui laissons aller nos yeux, |
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Vivons hors de nous-même. Il est dans la nature, |
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Dans tout ce qui se meut, et respire et murmure, |
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Dans les riches trésors de la création, |
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Il est des baumes sûrs à toute affliction : |
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C'est de s'abandonner à ces beautés naïves, |
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D'en observer les lois douces, inoffensives, |
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L'arbre qui pousse et meurt où nos mains l'ont planté, |
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Et l'oiseau qu'on écoute après qu'il a chanté. |
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Ainsi, selon l'objet que le ciel nous envoie, |
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Notre âme s'ouvre encore à l'innocente joie. |
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Un enfant sur sa porte en passant m'a souri : |
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À son rire si frais mon cœur s'est attendri ; |
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Car, folâtre, et voulant le baiser sur la bouche, |
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Sa nourrice accourut ; mais le petit farouche, |
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À son sable occupé, longtemps fit le mutin, |
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Et ce furent des cris, un combat enfantin. |
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Malgré ces grands efforts, aux bras de la nourrice |
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Il lui fallut pourtant soumettre son caprice, |
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Écouter les beaux noms dont elle l'appelait, |
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Et donner un baiser de sa bouche de lait. |
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Heureux ainsi qui cherche en tous lieux, sur sa route, |
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Une fleur qu'il respire, une voix qu'il écoute, |
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Et, comme on étudie un livre curieux, |
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Sonde de chaque objet le sens mystérieux ! |
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C'est qu'au milieu du champ cette pierre immobile, |
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Ce roseau balancé sur sa tige débile, |
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Ce chien qui tient sur vous son regard attaché, |
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Sont comme un livre obscur, symbolique, caché, |
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Un langage muet et plein de poésie, |
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Et que chacun traduit selon sa fantaisie, |
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Selon son naturel bienveillant ou moqueur, |
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Selon qu'il suit en tout son esprit ou son cœur. |
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Quand les hommes n'ont plus que des songes moroses, |
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Heureux qui sait se prendre au pur amour des choses, |
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Parvient à s'émouvoir, et trouve hors de lui, |
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Hors de toute pensée un baume à son ennui ! |
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Hélas ! Le cœur humain, écrit à chaque page, |
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Ne vaut plus que les yeux s'y fixent davantage : |
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Chaque mot de ce livre est deviné, prévu ; |
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Ce que vous y verrez, vous l'avez déjà vu. |
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