MARIE (5) |
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Après moins de six mois passés loin de la lande |
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Où l'on jouait, Marie, ah ! Que vous voilà grande ! |
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N'était ce corset rouge et ces jupons rayés |
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Qui, trop courts à présent, m'ont laissé voir vos pieds, |
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Jamais je n'aurais dit : « cette fille qui prie |
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Au calvaire, et s'en va vers l'église, est Marie. » |
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Et pourtant c'est bien vous ; je vous parle et vous vois ; |
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Mais que vous êtes grande après moins de six mois ! |
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La tige qu'on mesure au temps de la poussée, |
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Vienne la saint-Michel, n'est pas plus élancée. |
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J'ai honte à moi vraiment et me sens tout jaloux, |
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Car j'ai l'air aujourd'hui d'un enfant près de vous ; |
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Je n'ose vous parler, et jusqu'au fond de l'âme |
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Vous me troublez quasi comme une grande dame. |
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Cependant, jeune fille, ainsi que l'an passé |
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Causons. Voyez, l'office à peine est commencé, |
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Et nul sous le portail ne viendra. — prenons garde, |
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Voici que le sonneur de son banc nous regarde, |
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Et j'entends sous le mur le petit Pierre élô |
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Qui chante en écorchant son bâton de bouleau. — |
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Eh bien ! Tout cet hiver, au logis toute seule, |
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Et, le soir, travaillant auprès de votre aïeule, |
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Songiez-vous quelquefois à ceux qui sont au bourg ? |
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Moi, je vous appelais, ô Maï ! Le long du jour. |
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Je disais : « quand viendront les vêpres du dimanche |
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Et ma brune Marie avec sa coiffe blanche ? |
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Quand reviendra le temps des nids et des chansons, |
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Et le jeu d'osselets derrière les buissons ? » |
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Mais j'appelais en vain ! Durant l'hiver, les fièvres, |
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Marie, avaient jeté leurs feux noirs sur vos lèvres, |
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Et votre bonne mère en ses deux pauvres bras |
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Vous serrait, et mouillait de ses larmes vos draps ; |
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Et puis, baisant la terre, aux anges, à la vierge |
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Jurait une neuvaine et de brûler un cierge, |
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Et que, s'ils vous sauvaient, sur ses genoux, un jour, |
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Deux fois, de leur église, elle ferait le tour. |
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Oui, j'ai su ses tourments, ses cris de toute sorte. |
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Le soir, quand le vieux Dall quêtait à notre porte, |
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Je lui donnais son pain : « ah ! Disait le vieux Dall, |
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La mère a fait un vœu, car sa fille va mal. » |
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Mais un soir il me dit : « payez-moi ma nouvelle ! |
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Notre vierge est debout, mais plus grande et plus belle, |
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Croyez-en mon rapport, plus belle que devant : |
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Vous-même à ses côtés aurez l'air d'un enfant. » |
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Le pauvre avait raison. Là près de la muraille, |
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Ce jeune plant avait l'an dernier votre taille, |
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Il a poussé depuis ; voyez votre hauteur : |
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Vous êtes tous les deux de la même grandeur. |
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— Un jour d'avril, ainsi, sous le porche de pierre, |
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Tandis que dans l'église on faisait la prière, |
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Je parlais à Marie en secret et tout bas ; |
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Mais elle m'écoutait et ne répondait pas ; |
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Elle était devant moi distraite et sérieuse. |
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Oh ! Non, ce n'était plus Marie, enfant rieuse, |
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Qu'à son corsage plat, son pied vif et léger, |
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On eût prise de loin pour un jeune berger ! |
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Enfin me regardant avec un doux sourire, |
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Comme une sœur aînée un frère qui l'admire, |
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Grave et tendre à la fois, elle me dit adieu ; |
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Puis, entrant dans l'église, elle alla prier Dieu. |
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Avec ces mots d'adieu tout finit ! — un jeune homme, |
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Natif du même endroit, travailleur, économe, |
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En voyant sa belle âme, en voyant son beau corps, |
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L'aima ; les vieilles gens firent les deux accords ; |
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Et toute à son mari, soumise en son ménage, |
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Bientôt elle oublia l'amoureux de son âge. |
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Au sortir de la messe, ah ! Quand l'heureux rival |
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Assise entre ses bras l'emportait à cheval, |
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Quand la noce passait, femmes et jeunes filles |
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Remplissant le chemin du bruit des deux familles, |
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Celui qui resta seul, celui-là dut souffrir ! |
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Il mit tout son bonheur depuis à s'enquérir |
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De celle qu'il aima, de chaque métairie |
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Qu'elle habitait… du moins, le savez-vous, Marie ? |
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Je vis de souvenirs, de souvenirs anciens, |
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Hélas ! Mais tous les jours et partout j'y reviens ! |
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